***
Шли недели. Об аборте не было и речи. И я, и мама были за рождение этого ни в чём не повинного ребёнка. И вот настал тот день, когда она родилась. Моя маленькая принцесса, моя радость. Через неделю он позвонил и сказал: — Прости. Прости, что тревожу, но все эти девять месяцев я считал каждую неделю. По срокам ты скоро должна родить или уже родила? Прошу дай хотя бы увидеть нашего малыша. -Да, я родила. Если хочешь общаться с ней, я не буду препятствовать. Только тебе придётся ездить к нам, потому что я не собираюсь мотаться из города в город с маленьким ребёнком. — И не надо никуда мотаться. Возвращайся в нашу квартиру. Я не смог остаться и поэтому переехал. Но и продать не смог. Слишком многое связывает. — Я подумаю, — холодно ответила я и положила трубку.***
— Ты что с ума сошла? Он оставил тебя одну с ребёнком на руках, а ты вернуться хочешь?! — Мам, но он ведь не меня вернуться просит. Он с ребёнком видеться хочет. — Как была ты дурой, так видимо дурой и останешься. Ну да ладно, этого видимо уже не исправить. Если решила, езжай. Только учти что я тебя одну с ребёнком не пущу. С вами поеду. — Спасибо мам.***
Мы приехали на следующей же неделе. Он увидел нашу маленькую Верочку. Столько ласки я ещё никогда от него не чувствовала. Он довёз нас до дома, а потом, извинившись, сказал что дела. Уехал. Снова оставил нас. — Мам, мне страшно, — сказала я, опустив глаза и разглядывая асфальт под ногами. — Чего боишься то? Ехала значит, не боялась. Не говори ерунды. Пойдём. Мы поднялись в квартиру. Я открыла своим ключом. Когда уезжала так и не отдала ему второй комплект. Хотя он и не просил. Когда мы вошли, я заметила что всё в пыли. Видимо он действительно съехал отсюда почти сразу после нашего расставания. Мы с мамой вошли в гостиную. На подоконнике стояли увядшие и почерневшие розы. «А ведь когда-то они цвели и были ярко алыми», — подумала я, но сказать не решилась. — Почему на всех подоконниках цветы? И почему он даже не удосужился их поливать? — Эти цветы я лично выращивала, когда мы с ним здесь жили. Ладно, не будем о грустном. Пойдём я тебе кухню лучше покажу. Войдя в кухню, я увидела на столе записку. Она была покрыта слоем пыли. Писал мне он. «Прости! Я не смог продолжить жить здесь с другой женщиной. Если ты читаешь это — значит ты вернулась. Прости за цветы. Соседи продали квартиру и въехали совершенно чужие люди. Я не мог оставить на них квартиру. Сам же я не смог сюда вернуться. Если они засохли — значит, мы разлюбили друг друга. Прости…» -Чем ты там так зачиталась, что даже меня не слышишь? — спросила мама, покосившись на записку в моих руках, — Он что ли пишет? -Да мам. Он. А цветы… Придётся выбросить. Я ошиблась, это не только мои цветы. Это наши с ним общие цветы. Наши розы забытой любви…