Книга

      Я – книга. Знаешь, бывают такие, большие и могучие, с потрепавшейся обложкой и хрустящими страницами, древние как мир. Знаю, такие есть. Откуда? Знаю, и все тут. Не припомню. Я видела свет, я говорила страницами, я знала людей, но это было давно, века, возможно, и тысячелетия назад.       Лелею надежду, что однажды кто-то прикоснется ко мне, пыльной, возьмет на руки, прошуршит страницами. Это много раз происходило в мечтах. Но пока что я здесь, стою и думаю. Может, обо мне забыли, может, меня спрятали от всяческих глаз – и, может, я никогда не узнаю правды. Стою на чем-то твердом и холодном и головой упираюсь в потолок. За мной – стена, а впереди – книга, такая же большая и могучая. Мы вместе покрылись пылью, а я ничего о ней не знаю.       Не знаю даже, о чем я. Так давно не говорила и так давно не слушала. Одно знаю – пока я не рассыпалась в прах, должна ждать и быть готовой служить. Пока есть книга, ее могут прочесть. И она будет лишь молчаливо коротать время раздумьями и ожидать, покуда не встретит того самого, кто избавит от глухого одинокого плена, или покуда не превратится в пыль.       Знаешь, кто я теперь? Я – пыль.