Смерть - это так сексуально

Медленно, но размеренно он меряет шагами то короткое расстояние от одного кресла до другого, пронзая меня взглядом. Комната, освещенная лишь несколькими свечами, будто в сумерках, поглотила все, кроме нас. Не видно, ни каминной полки, ни стеллажа с книгами, не видно ничего, что дало бы ему хоть малейшую подсказку. Ни-че-го. В тишине раздался тихий щелчок револьвера, снятого с предохранителя. - Это опасная привычка играть с заряженным револьвером в кармане своего халата. Или ты просто рад меня видеть? В моих словах слышна ирония, но только не для него. Хоть когда-нибудь я увижу на этом лице ухмылку, или хоть намек на нее? - Уж прости мне эту предосторожность. Как всегда твердо, и, конечно же, без тени улыбки. - Меня бы оскорбило ее отсутствие. Как всегда, учтивость за учтивость. Еще один щелчок. На этот раз мой. Без сюрпризов не обходится, да, мистер Холмс? А тут неплохо, особенно мне нравится запах. Такой знакомый и... мужской. - Умоляю, не делай вид, будто ты здесь впервые. Что ж, ты разгадал мой маленький секрет, Шерлок. Наведываться в дом и наслаждаться этой атмосферой, которая пропитана тобой. - Но ты вечно отсутствуешь. - Я в курсе всех твоих шести визитов сюда в мое отсутствие. - Я знаю. А я ведь и правда знаю. Я все знаю, мистер Холмс. - Кстати, у тебя на удивление удобная постель. Я усмехаюсь, в отличии от Шерлока, чье лицо не выражает никаких эмоций. Эй, мистер Холмс, вы меня слышали? Как насчет смущения? Может хоть смешка? Нет? Нет. В его взгляде, лишь на долю секунды, мелькнуло недопонимание. Которое впрочем тут же ушло. Какая неожиданность! - Тебе известно, что пыль в основном состоит из человеческой кожи? Зачем спрашивать ЭТО? Конечно ему известно. Но он не знает другого... Мягко провожу по полке, собирая пальцами какую-то часть, а потом медленно слизываю ее. - На вкус всегда разная. Кожа должна быть свежей, похрустывающей... Ну же, скажи что-нибудь. Скажи то, что я хочу услышать. - Может присядешь? Не то, не то, ты говоришь совсем не то! - Вот, что являют собой люди: летающую в воздухе пыль, и она всюду лезет! В каждом вдохе, в каждом солнечном луче. Пришло время. Достаю пистолет и с необычайной легкостью наставляю на него. Чёрт. Совсем забыл, что выстрелить могу не только я. Теперь мы стоим, друг на против друга, и, будто глядим в зеркало. Каждый из нас видит в другом часть себя, преобладающую часть. Все же, видит Бог, это нам пока ни к чему. Опускаю руку, кидая оружие на стол. - Ты прав, нам не нужны игрушки, чтобы убить друг друга. В них нет интимности. - Садись. - Зачем? Что тебе нужно? - Ты пожелал прийти. - Это ложь. Ты знаешь, что это ложь. Он тоже это знает. Мы оба знаем, ради чего я тут появился. - Что тебе нужно? - Правда. - Ах это... Я киваю. Ненавижу правду. И этому всего одна причина. - Правда скучна. Прохожу мимо него, уходя вдаль комнаты. За столь долгое время глаза привыкли к темноте. - Ты не ожидал, что я появлюсь на месте преступления. Верно? В этом деле есть лишь одна вещь, которая тебя интересует. Она разрывает твой мир на части. - Ты пытаешься остановить меня. Запутать, выбить из колеи. Да, ты совершенно прав, Шерлок. - Тебе это не напоминает другое дело? Вертится вот тут, на кончике моего языка. Осторожно кладу кончик револьвера себе в рот, оставляя его открытым. Хотя чего уж мне осторожничать? Ну же, мистер Холмс, время подумать. - Ради обоев миссис Хатсон, должен напомнить тебе, что одно неловкое движение пальца, и тебя ждет смерть. А тебя это волнует? Неужели? И в обоях ли дело? - Сметэтасесально. - Что, прости? Ну конечно, совсем забыл. Достаю оружие изо рта, смотрю ему прямо в глаза и уверенно повторяю: - Смерть - это так сексуально. По комнате разносится звук выстрела. Все. Обои безнадежно испорчены.