Жалкое существование

      Жизнь для Честера Беннингтона в конечном счете потеряла смысл. Все мысли спутались образовав непонятное месиво из страха и боли.       Уже две недели Честер не выходил из своей маленькой, бедно-обставленной квартирки, насквозь пропавшей сигаретным дымом и дешевым виски, бутылки от которого были разбросаны по углам. Он сидел напротив окна, облакотившись спиной о холодную стену.       Пустой взгляд.       Ему хотелось кричать, плакать, но даже на это не было никаких сил. Единственными звуками, которые он издавал были тяжелые хрипы исходившие из груди.       Боль. Отчаяние.       Он запутался, он не может дальше жить. Внутри него шла немыслимая борьба. Врагом был он сам. Он уже не раз пробовал покончить с собой. Не было страха, но все же что-то его остановливало. Каждый раз оставляя лезвием красную тонкую полоску на своей руке, он задумывался. Может он зря на это пошел? Может еще остались люди, которым он дорог? …он останавливал кровь жгутом, принимал дозу и забывался. На следующее утро он снова испытывал апатию и разглядывая заживавшие порезы жалел, что остановился.       Снова пил. Воспоминания по новой накатывали своей тяжестью. Истерика. Еще один срыв.       Доза. Лезвие.       И так каждый унылый день в течении этих двух недель..? Месяцев? Лет? …он потерял счет времени и просто хотел, чтобы все это закончилось.