Связь

      Возле офисного стола стояла девушка. По ее глазам понятно, что она не спала уже несколько суток. С ещё плеч спадали волнистые густые волосы цвета каштана. Глаза девушки бегали по лежащим на столе девяти фотографиям. Рядом стояла чашка с горячим напитком (скорее всего - с кофе) и лежали очки. - Почему? Ей никто не ответил. - Почему именно они? Вновь тишина. Она взяла в руки одну из фотографий. На ней была изображена красивая девочка. Нет, вернее сказать - девушка. Да - молодая девушка. Ей можно дать лет 15-16, не больше и не меньше. На ветру развевались светлые волосы, в голубых глазах горел огонёк счастья. В руках она держала обычный футбольный мяч. На других фото тоже были изображены подростки, все одного возраста. Обычные ребята. - Мне вас так жаль... Каштановолосая устало опустила голову, тихонько вздохнула и вышла из кабинета. Послышался щелчок, шаги, и тишина. Фотографии так и остались лежать на месте. Тут ветер приоткрыл форточку над столом, одно из фото поднялось в воздух и вылетело на улицу. Другое, казалось бы, тоже побежало за ним, делая попытки оторваться от земли, но нет. Ветер стих, и вторая фотография медленно приземлилась обратно на поверхность. На ней мило улыбался парень с пепельными волосами и голубыми, такими нежными глазами. Он остался со всеми остальными. А первая так и не вернулась назад. Первая фотография с девчонкой со светлыми волосами, сжимающей в руке обычный футбольный мяч. Для многих это пока ничего не значит, для многих это лишь загадочное начало, в котором пока нету смысла, нету ничего особенного, но на самом деле это конец. Да-да, конец. Одни из последних строчек. Строчек, которые обязательно повторяется где-то там, в будущем.