Жить на чердаке

Прекратипрекратипрекрати. Перестань. Не надо. Сколько же, блять, можно?! Клянусь, своими чертовыми вопросами ты пробьешь в моем черепе дыру, которая потом, конечно, будет зиять тебе на радость. Доставлять мне некоторый дискомфорт, если пробоину в голове можно таковым назвать, стало в последнее время твоим хобби, не заметил? Ах, нет, конечно ты не заметил. Было бы просто великолепно, если бы ты замечал вообще хоть что-то, кроме улыбающихся детей и блядских радуг на небе, в которые ты постоянно тычешь пальцем. Сколько раз ты еще спросишь, что я хочу на День рождения, перед тем, как я сдохну от недостатка кислорода? Потому что каждый раз, когда ты, блять, разговариваешь, я не могу сделать и вздоха. А говоришь ты, поверь, чересчур много. Но ты не замечаешь этого. Ты ведь не замечаешь ничего, кроме бензиновых пятен в лужах и милых щенят, да, конечно, как я мог забыть. Твое "Ну же, Джи, чего ты хочешь?" давно пора записать на диктофон и поставить на звонок будильника. Черт возьми, я бы просыпался уже на "ну", а "же" терялось бы в глухом ударе телефона о стену. В чем смысл твоего морального издевательства надо мной, эй, может быть, удостоишь меня ответом? Ты ведь все равно не замечаешь ничего кроме голубого неба и гребанных подснежников, так зачем я буду просить о том, чего ты не сможешь мне дать? Может, для тебя это новость, но мне нахуй не нужны воздушные шары, из-за которых каждое утро девятого апреля я не вижу потолка. Нахуй не нужны грустные книги, название которых ты зачем-то прячешь под цветной оберточной бумагой. Бумагой, которую я потом безжалостно разрываю и, улыбнувшись очередному ненужному подарку, счастливо прижимаю тебя к себе. Хочешь знать, что мне нужно? Хочешь, да? А, по-моему, ты не хочешь ничего кроме рожка сливочного мороженого, ублюдок. Я бы, может, заставил тебя сесть рядом со мной и выслушать мой бесконечный список, но вот только я знаю, чем это кончится. Ты, не ужаснувшись и половине, убежишь от меня кататься на свою любимую карусель, до тошноты вращающуюся под противные детские песни. Жить с тобой на чердаке и пить вино, пусть даже самое дешевое - вот, чего я хочу. Охуенно, да? А ты пьешь сок. Только апельсиновый, такой же, блять, солнечный, как и ты сам. Я хочу держать тебя за руку не потому, что боюсь потерять маленького бестолкового Фрэнки в торговом центре, а потому, что мне так спокойней. Хочу увезти тебя ото всех, чтобы твоя надоедливая подружка больше никогда не докучала своими внезапными приходами. Она, блять, находит это забавным. Не удивлюсь, если ты тоже. Хочу, чтобы мы смотрели с тобой всю ночь фильмы, а утром литрами вливали в себя кофе. Ты пьешь с сахаром, я - без. Хочу слушать, с какой нежностью и осторожностью ты перебираешь струны моей гитары и тихо тебе подпевать. Вот только мы с тобой сидим по разные стороны дивана. Ты уткнулся в очередную заумную книгу, я - в свои колени. И я, вроде бы, могу дотянуться до тебя рукой, но между нами целый апрель, который ты не сделаешь теплее. Знаешь, чего я хочу? Скорее всего, повеситься на чердаке, где мы с тобой никогда не будем пить вино.