Глава 1. Ты знаешь кто ты по гороскопу?
7 января 2016 г. в 21:02
Лес. Утренняя пробежка. И…
— Хей, Дерек?! — вдруг доносится до меня из чащи леса, откуда-то позади. И моментально становиться понятно кому принадлежит этот звонкий подростковый голос.
… он.
Боже… Ну, что он делает здесь…? В воскресенье? В семь часов утра? В лесу?
А ведь на эти вопросы есть только два варианта ответа:
1. Либо кто-то умер.
2. Либо этот парнишка пришел просто так. Просто так, сказать мне, в своей обычной манере, погрозив указательным пальцем: «Эй, хватит соблазнять бедных белочек, своим оголенном торсом. Это неприлично!» А потом исчезнуть, испортив и так мое плохое настроение. (И да, такое уже, кстати, было.)
Так вот, я, конечно, совсем не люблю разбираться в этом постоянно всплывающем сверхъестественном дерьме, но лучше первый вариант, определенно.
— Привет, — радостно вопит Стайлз, когда я останавливаюсь и оборачиваюсь, обращая внимание на его оклик.
И слишком, совсем даже слишком, много счастья в его голосе, сопровождаемого каким-то странным ароматом неразборчивых эмоций, неспокойным дыханием, и активностью, с которой он уже не мог устоять.
Все признаки того, что сейчас на меня нападут и безжалостно изобьют глупой неукротимой болтовней.
— Привет, — испытывая на себе любопытный, пронизывающий все тело, взгляд, наконец-то отвечаю я. Наверное, как всегда не очень дружелюбно для него, так что выражение лица Стайлза быстро искривляется в новый шедевр театральной мимики. Ну вот, теперь меня ждет не дождется лекция под названием «Быть хмурым вредно для здоровья».
— Ты знаешь свой гороскоп? — выпаливает он неуверенно, будто его за это убьют. Ну да, так ведь он и прав, я уже готов так с ним и поступить…
Стойте, подождите… Гороскоп?! Так с этим бредом он пришел?
Минута полета в полной прострации и:
— Что? — вырывается у меня негромко от полученного шока.
— На твоем лице будто весит неоновая вывеска «Нет-нет, только не это» с множеством восклицательных знаков в конце, Хмуроволк, — ухмыльнулся он.
Тварюга.
— Стайлз… — начинаю я, — Тебе точно нужно было прийти и мешать моей спокойной жизни. А не просто позвонить или скинуть СМС…?
— Я звонил! — обижено всхлипывает он, — Несколько раз! Посмотри на свой телефон, — он скрещивает руки на груди и требовательно пилит меня взглядом.
Ну что еще делать?! Достав телефон из заднего кармана своих джинс, я смотрю на дисплей телефона (не удивительно, что я не слышал звонка — звук был выключен) и вижу те самые «несколько раз», те 26 раз. …Ну …Ладно, засчитано.
Повисло недолгое молчание.
— Так ты знаешь кто ты по гороскопу?
— Стайлз… — зло выговариваю я.
— Что? — реагирует он как ни в чём не бывало. Перечить, видно, не было смысла.
— Козерог… — пытаюсь сказать я не рыча. Но не получается…
Тот лишь кивает, будто уже и так знал.
— Овен, — отвечает подросток, — Я Овен.
Приятно познакомиться, плин.
— И мы созданы друг для друга, — продолжает он.
Яс-н…
Что?!
— Мы созданы друг для друга, Дерек. Знаешь, существует современная теория в астрологии, по которой можно просчитать по звездам дату рождения своего идеального суженного, в точности до дня. И для меня — это ты. Нас свели звезды, Дерек!
ЧТО?
Он продолжает болтать, его губы все шевелятся и шевелятся с неистовой скоростью, но моя голова упорно отказывается хоть что-то слышать.
«Нас свели звезды», «Мы созданы друг для друга», — продолжает греметь у меня в ушах.
— Что за ересь ударила тебя по голове, Стайлз?