Let There Be Rock

- Ангус, вынеси, пожалуйста, мусор! Я удрученно посмотрел на мать, которая, видимо, не замечала, что в данный момент я "немного" занят сочинением новой песни, которая определенно должна стать хитом. Да, именно хитом. Спрашивается, зачем я сочиняю песню? Это вообще-то задумка Малькольма, он собирается создать величайшую рок-группу всех времен и народов, а я тоже не хочу остаться в долгу - нужно что-то сочинить подходящее. Ведь, по сути дела, я же младше Малькольма, он может посмотреть на меня, как на несовершеннолетнего коротышку, хихикнуть в кулак и сказать: "Нет, Ангус, ты слишком мал для рок-звезды". А я не мал, ясно!? Я просто еще не вытянулся. Мама сверлит меня взглядом, будто я что-то ей должен. Оглядываюсь. В комнате сидит папа, Джордж, Алекс; Малькольм во дворе, остальные непонятно где шляются. Почему из всех их выносить мусор должен я? Это потому что я младший, да? - Ангус, - повторила мама немного серьезнее. Я, фыркнув, бережно откладываю гитару в сторону, убираю челку с лица. - Уже иду, иду, - фыркаю, вразвалочку направляясь к пакету с мусором. Мама одобрительно кивает, возвращаясь к мытью посуды, Джордж показывает мне язык, мол, так тебе и надо, Анги. Строю рожу в ответ, будет знать, как с будущей рок-звездой так некультурно обращаться. А рок-звездой я точно знаю, да. Вообще-то я уже и выступал с местной группой Kantuckee, точнее, как мы уже переименовали, группа Tantrum, но как-то это меня не особо привлекало. Знаете, будто чего-то не хватает. Экстрима. Может, мне нужно создать свой имидж, тогда я буду чувствовать себя на сцене прекрасно. Вообще-то я уже много раз пытался менять образ - Спайдер Мэн, Зорро, что-то наподобие Супермена(правда, то был Супер-Ангус, но не прижилось). Да, мне определенно нужно поменять образ. Кинув взгляд на свой "Гибсон" я, воспроизведя в мозгу мелодию, дабы не забыть ее вновь, бормоча себе под нос вышел из дома, направляясь к мусорному баку. С минуты на минуту должен был приехать мусоровоз, а если я не успею, помяните мое слово - мама заставит меня нестись след за мусоровозом размахивая пакетом и крича "Погодите!". Это определенно не сулило мне хорошего имиджа - даже не как рок-звезде, а как человеку. Надо мной уже девушки смеются их редакции журнала, в котором я работаю печатником, даже правильнее сказать подрабатываю, а выглядеть еще и посмешищем - нет уж! Знаете, а ведь смеются немного над моей внешностью. Конечно, простите, я не идеал мужчины - возможно, я маленького роста - каких-то 158 сантиметров! - и вряд ли еще буду расти, у меня, возможно, не слишком привлекательная физиономия. И знаете что - да плевать на все это! Я скатился по перилам вниз, тем самым рассердив нашего соседа-старичка, прошмыгнул под ногами какого-то бугая, который непонятно каким лешим оказался в нашем доме, и наконец достигнув улицы, благоговенно вздохнул. - Эй, Ангус! - мне помахал рукой этот парень с которым я познакомился на прошлой неделе, Джош. - Привет, чувак, - поприветствовал я его в ответ, доходя, наконец, до мусорного бака и выкидывая этот вонючий мешок. Там ему и место. - Ты сегодня в бар пойдешь? Там сегодня выступление телок будет - ух, здорово! - Джош утробно расхохотался. Он был выше меня на пол-головы, но все равно вел при мне сдержаннее, чем во время моего отсутствия. Знаете, пока я учился в школе, в компании здоровенных бугаев именно я был, скажем так, лидером. Мы щеголяли в школьной форме, пили, курили, занимались всякой тарабарщиной. В общем, веселились, как могли. Джош не учился в моей школе, но скажем так, в последние несколько недель я познакомился с ним поближе, и хочу сказать Вам - да, он неплохой парень! Правда, на гитаре не умеет играть. - В бар? - я призадумался. Вообще-то я сегодня хотел с мужиками сходить куда-нибудь в менее вонючее и потное место, где можно было бы развлечься не хуже, но бар, так бар. - Идет. - Ты это, шарманочку свою прихвати, - захихикал Джош, тыча пальцем на мои мозоли от постоянной игры на гитаре. - Сыграешь, может, что - повеселимся, чувак. - Заметано, чувак, - согласился я. "Чувак" - постоянное слово. которое входило в мой лексикон еще с класса второго. Именно тогда я серьезно решил заняться игрой на гитаре. На все это меня сподвигли такие люди, как, скажем, Чак Берри или, скажем, Джеф Бэк. Ну, не именно Чак пришел ко мне и сказал: "Ну, мистер Янг, ты просто обязан играть на гитаре!", нет, я просто, как сказал Алекс, "переслушал". - И прекрати называть гитару шарманкой. Влетит. - Сэр, есть, сэр, - выпрямился по ниточке Джош. - Как скажете, сэр. - Свободен! - рявкнул я так, что "дружок" прошмыгнул мимо меня на скорости 100 миль в час, уносясь куда-то вдаль, повторяя "Сэр, есть, сэр!". А мне все же нравится, что все меня так слушают. Лидером быть приятно, хоть и сложновато. У всего свои плюсы, скажем так. Я потер ладони друг о друга. Пора возвращаться домой, в комнату, к многоуважаемой гитаре и закончить песню. Как там было?.. - Ангус! - окликнули меня который раз за эти проклятые минут 10. Я злобно зыркнул в сторону кричащего, признавая в том моего брата. - Чего тебе, Малькольм? - недовольно спросил я. - Что вам всем теперь нужно? Сплясать? Подрыгаться в конвульсиях? Рассказать стишок? - Ну чего ты так взвелся? - Малькольм глянул на меня из-под копны волос, которые постоянно спадали ему на глаза, заслоняя кругозор. - Я лишь хотел тебе предложить... Понимаешь, всего-лишь хотел сказать... - Слушай, злобная рожа, договаривай уже, - фыркнул я, сдувая с лица немного вьющиеся волосы. - Просто хотел тебе предложить - не выкинуть ли тебе из своей группы этого ударника-недоумка, Тревора? Опыта у него никакого, к тому же, ты с ним собачишься, - Малькольм, какие умные вещи ты говоришь. - С кем хочу, с тем и собачусь. Тебе какое дело? - я обиженно покосился на старшего брата. На то он и старший, чтобы задирать меня, младшего по возрасту и положению. - Да ладно, всего-то делов, - фыркнул Малькольм, поправляя гитару, висящую у того на плече. - Бывай, коротышка. - Иди в жопу, - добродушно произнес я, разворачиваясь на каблуках и идя прочь от брата. А вообще-то да, Тревор и прямо настоящая задница. Из-за него ломались все планы группы, которая и сейчас была в жутко шатком состоянии, я постоянно вопил на него, иногда дрался. Дело - дрянь, все ребята в группе тоже успели перессориться. Мы распадемся, я Вам гарантирую. Просуществуем месяц-два, и капут. Я взбежал по лестнице наверх, распахивая дверь квартиры. Все как обычно, ну ничего не изменилось. Гибсон, благо, лежит там, где я его и оставил, вся семья смотрит телевизор, прекрасно. Все забыли про малыша-Ангуса. Знаете, а мне даже лучше. Нахохлившись, я гордо выпятив колесом грудь вперед подошел к гитаре и резко попытался ее поднять... Да не тут-то было. Ее будто кто-то приклеил. И нахмуренно осмотрел свои руки, после гитару. Ничего особенного. Я еще раз предпринял попытку поднять гитару. Черт возьми, Ангус, ты такой хилый, или эта дьявольщина и правда не поднимаема?! Я беспомощно оглядел семейство,видимо не замечающее моих скверных попыток. Да, это определенно кто-то из них. Алекс, скорее всего, гадина. - Алекс? - грозно протянул я. - Не ты ли это так мило пошутил? Алекс повернул свою наглую и нахальную рожу ко мне. - Что, малыш Анги? - он мило захлопал глазами. Глаза сейчас лишишься, урод моральный. - Твоя работа? - я натянуто улыбнулся. - Ну, ты же любишь искусство, вот я и решил - пусть наш кофейный столик теперь эта прелесть, - он выпятил нижнюю губу. - Тебя что-то не устраивает? - Ты... Ты! - взревел я, кидаясь на брата и стараясь вмазать ему в скулу. - Дрянь! Мерзавец! - Мальчики! Быстро прекратили! - раздался голос отца. - Оба быстро по комнатам! - Но пап, - прохныкал Алекс. - Он первый начал! - Ничего не хочу знать, - покачал головой отец, под грозные взгляды матери. - Марш! Алекс погрозил мне кулаком, громко топая поднимаясь по лестнице. Мне ничего не оставалось, как взять этот чертов кофейный столик и идти в свою комнаты, пытаться отклеить гитару - на вторую мне денег определенно не хватит.