Моему господину

Граф мой, взгляните на низкие своды небес. В чашу ущелья закат опускает ладони... А горизонт уже чёрен на мили окрест - Это не ночь, это копий темнеющий лес. Вы не сказали ни слова, но я-то все понял. Вы промолчали, не выпустив стали из рук. Франки не дрогнут, и быть здесь безжалостной сече. Франки полягут костями, но не побегут!.. Мой господин, а для вечности - просто мой друг, Я умоляю не слушать разумные речи. Ныне и впредь только травам шуметь на крови, Только светилам склоняться в знак скорби чуть ниже. Граф мой, ведь я не посмею вас уговорить Звонким сигналом наполнить нутро западни, Рогом призывным порвать роковое затишье... Это судьба. От нее не закрыться щитом. Не убежать, спрятав лица свои молодые... Вы же бесстрашны и свято стоите на том. Пик вашей чести воистину венчан Крестом - Чистым и светлым знамением, но не гордыней. Я выбираю ваш стяг, чтобы следом идти. Я выбираю по голосу странных наитий Верность и долгу, и вам на тернистом пути. ...Крошатся скалы одним лишь усталым "прости" Вместо всех сотен отживших на свете "простите".