Часть 1
9 января 2016 г., 00:35
Тарелка, качнувшись, упала с полки,
Она разбилась с протяжным звоном.
И белые искры, цветные осколки
Вдруг стали городом на поле ровном.
Из рваных осколков поднялся город:
Дома прозрачные — цветные крыши.
И пол под ними как будто вспорот.
Сей город кишит людьми; он дышит.
И обувь у каждого личного цвета,
Следы их сольются в чудную палитру —
Прекраснейший сон.
С окончанием лета
По небу пойдут чёрно-белые титры.
Мол, в этой истории были герои,
(И наши никнеймы по глади небесной
Несутся и падают в синее море).
И наше присутствие — неуместно.
Проснёмся за тысячу километров,
Друзьями мы не были, быть и не сможем.
Мы просто уснём и увидимся летом…
Каким-нибудь летом.
Наверное, прошлым.
