Часть 1
10 января 2016 г. в 22:07
За шесть лет Валерика не раз пожалела, что позволила маме отговорить её от поступления на психологический — ошибки сканирования старинных текстов (почему годы надо было писать буквами?!), злобные библиотекари (не дающие увидеть оригиналы), неточные результаты исследований (по химическому анализу разброс в полвека), подлоги предыдущих исследователей и политика кафедры, не пропускающая к публикации работы, результаты которых расходятся с общепринятой версией событий, убеждали девушку в том, что изучать живых людей проще, чем давно умерших.
Но научный руководитель — учёный независимый, активно продвигавший свою позицию по предмету и упорно обивавший пороги потенциально спонсорских заведений — обычно облегчал Валерикову студенческую жизнь: «Верь, что ты права, и знай, что борешься за правду, а если сил не осталось, вспомни, что герой нашей работы не отступил бы…»
Однако в этот раз профессор тоже оказался настроен скептически:
— Ты утверждаешь, что это портрет Дракулы?
Студентка кивнула и восторженно воззрилась на научного руководителя.
Седовласый историк поправил овальные очки и, встав из-за стола, подошёл к студентке, державшей холст аки щит от скептицизма преподавателя.
— Обоснуй, — кивнул профессор и впился взглядом в картину, словно пытаясь найти на ней надпись «Щютка!» аккуратным почерком подопечной.
Валерика тяжело вздохнула, поскольку если таковая надпись и имелась, то вывел её лично хозяин картины или кто-то из его предков.
— Полное сходство со словесным описанием Модруссы, — как само собой разумеющееся сказала историк.
Профессор посмотрел на неё аки Папа Римский на Яна Гуса и снова перевёл взгляд на портрет — значит, надо было продолжать обосновывать.
Знакомые по общаге химики свозили шедевр к себе, проанализировали и подтвердили, что краски застыли примерно шесть столетий назад, состав их типичен для того времени и нормален для Венгерского королевства, а холст, несмотря на свой почтенный возраст, ни одной реставрации ещё не пережил — в смысле, не было их, а надо бы.
— Анализ показал, что картина была написана в пятнадцатом веке, в Венгрии или где-то рядом с ней.
— Продолжай.
Историк пожевала губы, даже не зная, что ещё придумать… Точнее, вспомнить, и с надеждой посмотрела на портрет, словно надеясь, что языкатый господарь что-нибудь подскажет — в конце концов, это проблемы его репутации она пытается решить своей дипломной работой.
Но кудрявый брунет на картине был предельно серьёзен.
— Разве благородных людей с такой специфической внешностью было так много в Венгрии?
Более того, мужчина был одет по всем правилам тогдашней моды — нижняя… «куртка» (польский кафтан? … всё у этих французов, законодателей мод, не по-человечески называется) тёмного цвета, с рукавами в облипку и воротником-стойкой, из-за которого виден кусочек белой рубахи, тёмно-зелёный с каким-то узором и меховой оторочкой (бобр? или на соболя раскошелился?) незастёгнутый жупан — штанов не было видно (очень к счастью), лишь остроносые всадничьи сапоги, явно заканчивающие чуть ниже колен — образ венгерского франта середины пятнадцатого века «отравляли» лишь усы, правда, не такие густые, как на общеизвестном фотороб… портрете.
Но самое главное и единственное, что удалось обоим авторам одинаково — глаза, изумрудно-зелёные, миндалевидные, «в обрамлении пушистых ресниц». Человек с портрета смотрел пронзительно, сквозь века, словно вот-вот выйдет из картины, поправит перевязь и… у профессора случится инфаркт, и она не защитится в этом году.
— Ничего нельзя исключать, юная леди. А вдруг это старший сын Дракула, Мирча?
— А когда он успел попозировать? — чуть не взвыла студентка.
— Или Раду?
— Раду же красивый! Милый! Кавайный! — «Ой! Перебор…» — А он тут… эммм… носатый.
Ах да, ещё оба художника наградили ветерана войн с Османией колоритным «грузинским профилем», как изволил прокомментировать морой, после чего немедленно был послан к шайтану «вместе со своим совковым юморком».
— Это не показатель! — патетично изрёк профессор, сложил руки на груди и грозно посмотрел на студентку, вцепившуюся в портрет.
«Дата, место, одежда, лицо — ну что ещё-то, а?»
Профессор ткнул пальцем в холст:
— Здесь нет ШАПКИ С ПЕРОМ, украшенной восемью рядами жемчужин…