Чужая душа - потёмки, а у поэтов - тем более

По улице, во снах, за пеленою мыслей - Круг жизни без конца, всех лет круговорот - Живой и не живой, во век и ныне присный, За мною он идёт, везде за мной идёт! Шагает, за плечом дыша слегка охрипло, И тянется ко мне холодная рука... Я знаю, мне нельзя сегодня сбиться с ритма. Я ускоряю шаг - несильно, чуть, слегка... Но он за мной идёт - он за окном толчётся, Вздыхает, стоит мне поникнуть головой, Он смотрит на меня, молчит, на месте мнётся, Он смотрит на меня - живой и неживой! Куда б я не пошла и что б я не решила, В моих ушах тот голос печально говорит: "Мы вместе - ты и я - как кровь струится в жилах, Как наступает ночь, свой не меняя вид, Как в череде времён сменяются сезоны, Как зарастёт в наш сад укромная тропа... Мой друг, то неизбежность! Сердиться "нет резона". Позволь тебя мне встретить у нашего столпа..." Куда бы мне сейчас в миг от него укрыться? Как мыслям изменить размеренный их бег? Смогу ли я ещё хоть раз летать, как птица, Иль буду вновь ползти во мгле, как человек? Ни шагу прочь из тьмы. Ни дня без этих мыслей. " Ты помнишь эти дни?.. Вернуть бы их назад!.. Могли бы?.." Не могли бы. Пусть лист не станет чистым, Но вспомнить эти дни - кромешный, дикий ад. Когда мой неживой, но бодро ждущий призрак Опять шагнет ко мне, не опуская глаз, Я снова отвернусь. Не самый лучший признак. Куда сбежать от тех, кто вечно внутри нас? Однажды я смогу. Я крепко в это верю. Пока же свирепею, глуша губами яд. Достаточно кормить отчаянного зверя. Прости, мой дорогой. Я не вернусь назад.