Прости меня, Расс.

      Я спотыкаюсь о камни, ловлю воздух руками, пытаясь не упасть на мокрый песок. Пистолет в руке кажется слишком тяжёлым. Хочется просто упасть прямо здесь. Нет смысла бежать дальше, если знаешь, что всё равно умрёшь. Я слышу позади себя крик и обречённо улыбаюсь. Бесполезно бежать. Остановившись, я оборачиваюсь. — Не подходи ко мне, Расс. Я выстрелю. — Милт, какого хрена ты творишь?! Бросай ствол! Я улыбаюсь. Руки дрожат. Молодец, агент Чемберлен, отлично держишься. Нечего сказать. — Я заслужил это. Сколько бы я не сделал… сколько бы хорошего я не сделал… Это не вернёт мальчика, — я кричу, задыхаясь собственными словами, — ЭТО НЕ ВЕРНЁТ ОТЦУ ЕГО СЫНА! Ветер здесь намного сильнее. Я чувствую, как ноги подкашиваются. Меня трясёт то ли от холода, то ли от ненависти к себе. — Милт, брось ствол, — Расс делает шаг вперёд, — БРОСЬ ЧЁРТОВ СТВОЛ, МИЛТ! — Прости, Расс… Я не могу. Я не мо- — ЗАТКНИСЬ, ЧЁРТОВ МИСТЕР ИДЕАЛЬНЫЙ ПОЛИЦЕЙСКИЙ! — Расс закричал и остановился, — Заткнись, понял?! За каким хреном ты тогда приехал сюда? ЗАЧЕРТА ТЫ ПРИЕХАЛ В БАТЛ КРИК?! Ты не забыл? Ты хотел исправить всё. Так какого хрена ты заливаешь мне про «вернёт» или «не вернёт». Ты хочешь лишить себя жизни?! И чем это поможет, Милт, скажи мне чем? Это тоже не вернёт отцу его сына! НИЧТО НЕ ВЕРНЁТ ЕМУ СЫНА! Я подношу к виску пистолет. Расс просто плюёт на мои предупреждения, вырывается вперёд и хватает меня за пиджак. — Не смей, слышишь, не смей, Милт, — шепчет он, глядя мне прямо в глаза. Пистолет выпадает из рук. Я падаю вслед за ним на мокрый песок.       Прости, Расс. Прости меня, потому что я никогда не прощу себя сам.