Часть 1
11 января 2016 г., 18:36
Медвяный вереск рвали,
Сжимая цвет в руках.
Но мёда не достали,
Всё обративши в прах.
Ану, король шотландский,
Что скажешь мне сейчас?
Я воин не спартанский,
Но пробил десять раз
Морской прибой печально,
Сковав в себе дитя.
Подарок ритуальный
Он принял нехотя.
И я под волн удары
Смотрел тебе в глаза.
«Огромна стойкость старых», —
С улыбкою сказал.
И волны выли страшно,
Вёл ветер адский хор.
Я вовсе не бесстрашный,
А старый, с бородой.
И память упорхнула,
Как птица, в облака,
Лишь тихо хохотнула:
«Победа не сладка?..»
Здесь цвет такой бескрайний,
Король ль его поймёт?
Убил святую тайну
Наш вересковый мёд.
