Антигерой

POV Йен - Подкаблучник, тряпка, трус! И все это я! Йен Сомерхолдер! - Ты не Йен! – до скрипа сжимаю зубы и с силой бью по широкой деревянной рамке зеркала. - Да ладно?! – на меня смотрят смеющиеся наглые синие глаза, - чем докажешь?! Бицуха, скулы и глаза! Все по списку! Разве у тебя есть еще отличительные черты?! - Есть! – я сжимаю кулаки, - я человек, в отличие от тебя!!! - А я вампир, - эта наглая рожа поджимает губы, - и что? - Ты не вампир! – начинаю нервно хохотать, - ты персонаж! Выдумка! Плод чьего-то воображения! - Ну-ну, - он внимательно смотрит на меня, - продолжай. - Ты не существуешь, ты слышишь меня?! – злобно рычу я, практически, прижимаясь к этому проклятому зеркалу, - тебя нет… тебя нет! Я знаменитый актер! Секс-символ! Мечта мил… - Просто хотелось бы уточнить… ты осознаешь, что говоришь это все своему отражению в зеркале? - Чтоб. Ты. Сдох. Прячу под модной шляпой растрепанные волосы, которые мне так и не удалось расчесать, хватаю ключи от машины и, как ошпаренный, вылетаю из дома. Последние три месяца моей жизни похожи на ад. Потому что ровно столько в моем зеркале… блин, я реально не верю, что когда-нибудь, смогу произнести это вслух, но суть от этого никуда не исчезнет… в зеркале, в витринах, в воде… в любом более-менее четком отражении, меня преследует… я не псих, я не псих, я не псих… Деймон Сальватор. Этот проклятый персонаж из шоу. - А сам-то… - Если не заткнешься, я врежусь в столб, и тебя некому будет играть!!! – бросаю злобный взгляд в зеркало заднего вида. - Исчезаю… - отзывается Деймон и, действительно, исчезает. Мне нельзя отражаться. Нигде. И, кто бы знал, насколько это, оказывается трудно. Замечали, сколько всевозможных отражающих поверхностей нас окружает в повседневной жизни? Нет? Спорим, если бы каждый раз при столкновении с одной из них вас начинали поливать грязью, вы бы обратили внимание? Их тысячи! Они везде! Они захватывают мир, наступают, атакуют нас… меня. Мое собственное отражение. Это не может быть правдой… - Ты вступительную речь для первого визита к психологу пишешь? - Я тебя изуродую. Тишина. Хоть это действует безотказно. Когда я впервые услышал и увидел Его, я был мертвецки пьян, и решил, что это глюки. Но опьянение прошло, а кретин из зеркала… - Слышь! - Татуировку на лоб набью! …а кретин из зеркала никуда не делся. - Между прочим… - Я тебя не спрашивал! Наверное, я никогда не подберу слов, чтобы описать, что чувствовал, когда на утро… - Это был обед следующего дня! - Закройся! …когда на утро понял, что он… оно… - Оно – это то на чем ты женишься! - Заткнись!!! – от злости резко дергаю рулем, и моя машина чуть ни слетает с дороги. - А нервишки-то пошаливают… ты это… травки попей какой-нибудь… - Урод. - Йен? Его нет. Его нет. Его нет. - Йееен? - Что? - Только, травку попить. А не покурить. А-то ты как-то раз перепутал. Я молчу. Молчу, потому что сейчас он прав. Персонаж, которого я играю в шоу, живущий в моем собственном отражении. Да, черт возьми. Сейчас. Он. Прав. Раньше я не доводил себя до такого. Я стал больше пить, действительно, позволил себе накуриться… мне тридцать шесть и, с одной стороны… - С одной стороны у тебя встречка! И, если ты не прекратишь залипать, тебя на нее вынесет и размажет по вон тому грузовику! - Зато ты заткнешься. - Кто тебе такое сказал? Печально признавать, но он снова прав. Первое, что я попытался сделать – разбить зеркало. Вы представляете себе хор из сотни Деймонов? Это восьмой круг ада. Серьезно. Слышите?! Девушки, мечтающие о Деймоне! Поверьте мне… - Ты выглядишь, как чмо, - эхом отдается в моей голове до дрожи противный мой собственный голос, принадлежащий не мне. Какой бред. - Из-за тебя меня больше никто не хочет. - Упокойся! – недовольно закатываю глаза, - с сексуальным образом Деймона ничего не случилось! - Ты постарел! - Прости, пожалуйста! - Ничего страшного… Урод. Сжимаю зубы, паркую машину на стоянке у студии, выхожу на улицу и, старательно игнорируя стекла окон, иду внутрь. Надеюсь, что сегодня он хотя бы будет нормально вести себя на съемках, потому что в прошлый раз… - Может, хватит?! Откуда?! Черт! Что это?! Шкаф со стеклянными дверками… ну, конечно же! Вхожу в гримерку, жмурюсь, усиленно стараюсь игнорировать его навязчивый голос, хватаю тонкий плед, набрасываю его на зеркало и, облегченно выдохнув, опускаюсь в кресло. - Очки со стола убери, если уж ты от меня прячешься. Черт!!!!!!