Без названия

      Давно он не посещал этот дом. Он даже не помнит причин, по которым было заброшено это здание, будто и вовсе не пострадавшее от времени. Словно живший здесь человек и не уходил вовсе, просто не особо ухаживал за двором, в который холодный ветер заметал сухие листья.       Он поднимается по ступенькам, которые должны были бы скрипеть, однако дом будто поглощал любой звук, затаив дыхание в ожидании хозяина. Дверь открывается бесшумно, комната будто бы и не пустовала несколько лет. Первый звук за долгое время - тяжелый топот торопливых шагов, приближающихся к большому столу, заваленному забытыми вещами.       Косые лучи солнца, падающие сквозь легкие занавески, мягко освещают темное дерево, которому руки человека некогда предали столь необычную форму и свойства. Он разбирает лежащие вокруг в легком беспорядке нотные листы, собирает осыпавшиеся лепестки давно засохших цветов, все еще стоящих в самой обычной вазе.       Пальцы касаются смычка, который оставляет после себя на столе смазанный след в пыли. Он берет в руки скрипку. Она тоже пахнет той пылью, витающей здесь повсюду. Терпко пахнет деревом с неуловимой ноткой сырости старого чехла, в котором она пролежала долгое время. Пахнет нагретыми смычком металлическими струнами, вызывая на языке то самое слабое покалывание. Она пахнет его воспоминаниями, теми людьми, чье сердце замирало в восторге от ее звуков.       Тягучая, проникающая мелодия разливается будто сама собой под привычные, верные движения рук мастера. Словно инструмент играет без чьей-либо воли, просто устав лежать и ждать здесь один в пыли среди других забытых вещей.