Живой

Она идет вдоль забора и шуршит сухими листьями, подбрасывая в руке пустую банку из-под лимонада. Тихонько напевает себе под нос. Сумка со спортивной формой бьет по бедру при каждом шаге, а ветер забирается под расстегнутую куртку и ворошит влажные волосы, но это даже приятно. Уже темно, и моросит мелкий дождь. Она подставляет под холодные капли разгоряченное после тренировки лицо и улыбается. Рядом скользит Фер, почти не касаясь ногами серо-черного, в пятнах от дождя, асфальта. Он что-то увлеченно рассказывает, поминутно отбрасывая с темных глаз прилично отросшую челку. Ничего, вслушиваться необязательно, если надо, он потом снова расскажет. Главное, что он есть. – … ну вот как-то так. – заканчивает Фер и выжидающе смотрит на неё. Потом возмущается, – Ты опять не слушала?! – Неа. Извини, – смеется она. Фер комично хмурится, но через пару секунд его лицо разглаживается. Ещё одна приятная особенность, отмечает она про себя. Глупо, конечно. Но приятно. Она на всякий случай оглядывается. Вокруг пусто, ни одного прохожего. Отлично, никто не будет таращиться на девочку, разговаривающую саму с собой. Точнее, они думают, что сама с собой. На самом-то деле с Фером. В такие минуты начинает казаться, что жизнь не такая уж и плохая штука, а порой она бывает даже на удивление прекрасна. Как сейчас, например. Фер, мелкий дождь, ветер и холодный лимонад после тренировки. Идеальное сочетание. – Когда у тебя следующая тренировка? – спрашивает Фер. – В пятницу, – отвечает она. – А раньше не придешь, что ли? – Приду. Если позовешь, – улыбается Фер. – А в прошлый раз не пришел! – укоризненно говорит она. – Не услышал, – пожимает плечами он. – Всё ты врешь, – мечтательно произносит она, поднимая глаза к темному небу с первыми звездами. – Ты всегда всё слышишь, просто притворяешься. Фер усмехается. – Возможно. Ладно, до завтра, я пошел, – он поднимает ладонь и растворяется. – До завтра, – повторяет она, глупо улыбаясь. “Хорошо всё-таки, что ты есть”, – думает она, – “И как было плохо без тебя.” Банка из-под лимонада точным броском отправляется в мусор. Про Фера никому не говорила. Мало ли, опять потащат к психологу, мол, у девочки шизофрения. А зачем ей к психологу? Поговорить? Поговорить можно и с Фером. С Фером хорошо. Только касаться его нельзя. Не то чтобы он исчезнет, ничего такого, просто нельзя – и всё. Вдруг он решит, что она сомневается в его существовании, и уйдет? Нет, так она не хочет. Фер появился давно, очень давно. Она не помнила, когда. Просто сел напротив за столиком в кафе, уставился ей в глаза и усмехнулся. Сразу стало понятно, что это именно он. И с тех пор он всегда приходил по первому зову. Ну, почти всегда. Абсолютно такой, каким она его себе представляла – с красивыми темно-чайными глазами, длинной челкой, спадающей на глаза, и в легкой черной куртке. И с вечной хитрой ухмылкой. Боже, да какая разница, какой, какого выдумала, такой и есть, подумала она. А может, и не выдумала. Да, конечно, не выдумала. Он живой, и он был всегда. Вот именно, всегда. – Всё-таки ты существуешь, – твердо сказала она. Откуда-то сверху, из темного неба, прошелестел едва различимый, но насмешливый шепот: “Конечно, я есть. А ты как думала?” – Молодец, вот и будь дальше. “Буду.” – согласился он.