Эхо.

Старый писатель дремлет в кресле. Снятся ему листья календарей. Скоро писатель проснется, если Дочка к нему постучится в дверь. Дочь повзрослела и не читает книги. В детстве ей сам их писатель читал. У дочки работа, а каждый вечер безликий Она листает один и тот же журнал. Старый писатель проснется, если Ужинать позовет жена. Она его любит, они уже долго вместе. Она спасала в трудные времена. Она вдохновляла. Писатель творил. Их союз всегда был так прочен. Он тоже её когда-то любил, Слагая ей оды в тысячи строчек. Но вот уже много тоскливых лет Писатель стареет и всё теряет. И вдохновенья пропал и след - Оно его больше не посещает. Писатель привык ко всему вокруг: К своим сигаретам, к жене и дочке. Ни в дверь его не радует стук, Ни голос жены, ни воспоминаний кусочки. Писатель проснулся лишь от того, Что по щекам покатились слезы. И наконец-то он понял, что Надо меняться, пока не поздно.