Часть 1
2 февраля 2016 г., 17:38
Дождь за окном что-то тихо поет небесам —
И мне, как будто бы, дышится легче на йоту…
Так ненавидеть меня, как умею я сам,
Вряд ли когда-то научитесь Вы, мистер Поттер.
Я никого не любил… не люблю. Наплевать,
Сколько плеснете презренья иль жалости в спину.
Ядом привык я себя и других поливать
И, безусловно, особенно Поттера-сына.
«Наглый мальчишка! Такой же, как…» — et cetera:
Желчь — на обед, злость — на ужин и колкость — на завтрак.
Это удобно: жить тем, что случилось вчера,
Если уж в жизни твоей не предвидится завтра.
Все в этом мире мы живы — покуда нужны:
Подлый предатель, шпион или жертвенный агнец —
Мы только угли в ревущем горниле войны.
Но Гриффиндор — это все-таки, видно, диагноз.
Поттер, не верьте оракулам, Альбусу… Мне.
Ведь и во имя добра предают самых близких.
Горечь вины ощущаю я даже в вине —
И потому забываюсь порой в огневиски.
Все предсказанья — туман, а гадания — ложь
Предположительней магловских сводок погоды.
Мне обещала Сивилла: «Весною умрешь!» -
Только я мертв с октября очень давнего года.
И погребен под камнями потерь и обид.
Сотнями проклят, но даже одним не оплакан.
Я так давно никого не люблю… не любил.
И не мечтал хоть на миг оторваться от мрака…
А у подножия башни пробилась трава.
Птицы вернулись. И солнце особенно греет.
Гарри… Так странно по имени Вас называть.
Я бы привык. Да, наверно, уже не успею.
Гарри, Вы даже сражаетесь — ради любви,
Но и врагу не способны отправить Аваду...
Что бы весной ни случилось — Ты просто живи
В мире, который спасать уже больше не надо.
