Часть 1
16 января 2016 г. в 21:04
А ты всё ещё здесь. Смотришь на огромную запёкшуюся рану у меня на груди и недовольно воротишь носом, дескать ты предупреждал не соваться туда. А я смеюсь. Заливаюсь звонким смехом, который порой сходит на глухой хрип. Мой старый добрый друг, ты сейчас настолько забавен! Ведь тебе всего несколько лет больше моего, что же придаёт тебе сейчас эту стариковскую ворчливость? Ты снова на меня смотришь. Строго, самим взглядом заставляя меня оборвать и без того слишком короткую мелодию моего смеха, а я оставляю лишь некое подобие ехидной ухмылки, словно бы я нежилась в лучах твоего негодования. Тем не менее, ты твёрдо стоишь на своём. Я молча отбрасываю старую рубашку и терпеливо даю сменить повязку на груди. И сколько же можно молчать, мой друг? Конечно же, не стоило являться к тебе позавчера в полумёртвом состоянии, я не рассчитала своих сил в стычке с этими… Господи, да как же их там? Определённо не стоило в тот же день напиваться до невменяемости. Прерывая длинную цепь моих размышлений и диалогов с собой, ты всё же говоришь:
— А в следующий раз ты можешь не успеть добраться до моего дома и истечь кровью под ближайшим забором.
— Но ближайший забор — твой.
— Ты врезалась в него на угнанном автомобиле.
— Надо же… как интересно сложилось.
И твой взгляд. Этот упрек в твоём взгляде, густой, едкий, терпкий…, но я чертовски горда собой. Только я и только сейчас. И этот взгляд не припасён ни для кого другого, он мой. М-о-й. А в моих глазах издёвка, которая всегда предназначена только тебе. Ты — каменный, чугунный, алмазный, гранитный… непробиваемый. И неподражаемый. В своей напускной строгости и важности, пусть ты привык решать судьбы людей, но каждая моя выходка лишь доказательство того, что ты не управляешь мною. Что ты можешь иметь всех, кроме меня.
И это льстит. Безумно, бессмысленно и горячо. Это чувство — словно хорошее вино, от которого по горлу разливается тепло.
— Тебя ищут. — твой голос будит моё опьяневшее сознание.
— Пусть ищут, не найдут, я же здесь… — и на какую-то секунду я отчётливо понимаю, что больше не контролирую ситуацию. Что в глазах темнеет, что каждый вдох всё тяжелее.
— Тебе нужно в больницу, чем скорее тем лучше. Такие раны не лечат травами. — излишне насмешливо говоришь ты. Понадобится без малого вечность чтобы отучить тебя копировать мои повадки.
— Я отлежусь. Я в порядке… в порядке. — я шепчу это, словно мантры, словно древнее заклинание, которое поможет скрыться от местной мафии и выжить после серьезной потери крови. — Ты никогда не отказывал мне в помощи, хоть и можешь, почему? — я хватаюсь за последнюю часть своего мутного сознания, цепляюсь за твой рукав, вижу твои безумно красивые глаза… глаза моей смерти.
— Просто есть ещё кое-что, что травами не лечат.
И тьма в глазах, и бешеный шум в ушах, и слоёный привкус моей крови на твоих губах. На тех, что пытаются заново вдохнуть в меня жизнь.
А у тебя двухдневная щетина и ты как ёжик, если прикасаться руками.
И я улыбаюсь. Моя последняя улыбка.
Только для твоих глаз.