И целый год впереди...

Похоронил однажды свой талант, Гитару бросив у остывшей батареи, Не знаю, кем я был, но был крылат, Сейчас же доживаю жизнь без цели. Не знаю, кем я был, но был гоним, Хотя не видел в этом ничего плохого, И не горит над головою нимб, Я выбрал себе путь творца иного. И не горит уж сердце вопреки, А я пишу всё больше-больше рифмострочек… Мне было суждено тогда уйти И в жизненной графе оставить прочерк? Мне было суждено тогда сгореть, В последний раз вложив своей души кусочек? Я предпочёл бежать. Душе счерстветь Понадобился лишь один «добра» глоточек. Я предпочёл бежать… Теперь пишу. Нет, не поэт, то будет слишком громко, право. Мне легче так, я наконец дышу. Сыскать я больше не пытаюсь лёгкой славы. Мне легче так. Я, как атлант, С усталых плеч когда-то сбросил тяжесть ноши, Похоронив однажды свой талант, Не смог терпеть той в отраженьи кислой рожи.