Вы мертвы

Что же Вы, мой господин, лежите здесь совсем один? Где же ваши слуги верны, прочь они ушли, наверно? Вы остались здесь один, милый Вы мой господин, с Вами здесь есть только я, Вас оставили друзья, что же Вы не истерите, не кричите, не вопите? Вы ж любили это дело - плетью бить о голо тело, в кровь разбить лицо чужое (это, видимо, смешное), жестко пропороть стеклом руки, грудь, а животом положить на угли белы. Морда ваша побледнела, боже мой, беда-беда! Мигом топайте сюда, господин Ваш заболел, взгляд его вдруг опустел, голова разбита в мясо, на груди из крови трасса, весь живот прожжен насквозь, светит, где нет кожи, кость, пальцы лишены ногтей, ручки вогнаны ножей. Ах, какая это жалость, господину плохо малость! Вы не будете в восторге, но уже, считай, вы в морге, я задам вопрос один? Вы мертвы, мой господин?