18 января 2016 - ...

Сегодня я пожалуюсь О том, чего не знаю, Чего не понимаю — Искусстве современном. Точнее — о художниках, Которые рисуют, Но Как они рисуют! Уж лучше бы вообще В глаза б они не видели Что холст, что кисти с красками, И пожалели зрителей, Которые их любят. Чего не понимаю В искусстве современном, Так это неподдельной Любви их к символизму, И к экспрессионизму и, Куда же без него, Тупому символизму. Я может не ценитель, И это крик души, Но искренне считаю, Что картины хороши, Когда они КАРТИНЫ, А не наборы пятен, Фигур геометрических И грёбаных понятий, В которых все ценители Должны увидеть сами, Что смысл, что совершенство — Не смейтесь вы над нами! Что значит, это ново? И на холсте картины Вы страсть изобразили? Тут грёбаные пятна! Одно вот тут, и тут одно, И на краю картины Тупой квадрат зелёный, Где страсть тут, вашу мать?! Раз так хотелось страсть вам Изобразить в картине, Нарисовали б бабу, И чтобы в красном платье, В глазах чтобы горели У ней от лампы блеск. Иль может, в танце дивно Изобразили б нимфу, Ведь страсть, она не только В постели может быть. И каждый раз, как вижу Такое издевательство, Мне кажется, что все вокруг Вдруг дивно превращаются В капустных королей, Которые там тоже Считали, что гуляют В костюме из волшебного Такого полотна, Когда на деле голыми ходили. Всё это — фарс и фикция, Такого не люблю я. Художник — это вам не просто так. И раз уж вы рисуете, То я вас умоляю — Рисуйте вы красиво, А не экспрессионизм!