Безумцы всех умней

- Ты всё не так поняла, – говорит он, словно нашкодивший школьник, стоящий перед отчитывающим его директором. - Как я могла неправильно понять голую девицу в нашей постели, сидевшую верхом на тебе? – твой голос дрожит от негодования и непонимания. Как он мог притащить кого-то в вашу с ним постель? Как он мог предать тебя после признания в любви? Как он посмел обидеть тебя после всего, что с вами было? - Это... Я просто... - он пытается подобрать слова, а ты услужливо помогаешь ему. - Ошибся? – твой голос буквально сочится сарказмом. - Зачем ты так? – пытается остановить тебя, но ты не можешь успокоиться, ты слишком зла на него. - Оступился? – продолжаешь свои нападки. - Остановись! – повышает тон, но ты не обращаешь на него внимания. Он заслужил выплеск ненависти в свой адрес. Он заслужил, чтобы ты сказала все, что думаешь о нём. Он заслужил… - Или нет, ты, наверное, спутал нас? Конечно, мы же так похожи! Блондинки все на одно лицо, да! – вскакиваешь на ноги, глядя прямо на своего обидчика. Тебе не нужны ответы, и ты даже не знаешь, что удерживает тебя с ним в одной квартире, но продолжаешь этот бессмысленный разговор. - Это глупо... - тихо шепчет он, но ты его словно не слышишь. Его слова проходят мимо, тобой владеет лишь горечь от того, что он оставил тебя одну. Предатель... Но ты вновь садишься на край дивана, давая ему шанс продолжить свой монолог, который ты так редко прерываешь. Он снова извиняется, просит о снисхождении, хочет, чтобы ты понимала, что это лишь недалекие инстинкты, и он всё ещё любит тебя, и всегда будет любить. И ты веришь, не чувствуешь подвоха. Ведь он стал для тебя всем. Ты полюбила его за то, что он позволял тебе чувствовать себя такой особенной, такой идеальной в своем несовершенстве, такой нужной... И тебе так страшно, что если ты уйдешь, то больше никогда не встретишь такого. Но... Ты ведь решила, что предательство не заслуживает прощения. Ты решила, что пора ставить в этих отношения точку, ведь люди не меняются. Ты все решила. Так зачем сидишь здесь? Почему продолжаешь верить его словам, не чувствуя, как он вешает лапшу тебе на уши? Почему?.. Нет ответов на эти вопросы. - Я не вернусь, - холодный тон, ты вновь перебиваешь его сбивчивые извинения. - Я знаю, - отвечает он, и ты слегка разочарована. Это всё? Улыбаешься едва заметно и бросаешь на него грустный взгляд. - Я рада, что ты всё понял, - киваешь и... не уходишь. Почему ты всё ещё сидишь? Почему не встаёшь, не прощаешься и не идёшь за дверь? Почему продолжаешь смотреть на него? Чего ты ждёшь? Беги! Ты должна убежать как можно дальше! Ты ведь была такой сильной, свободной, улыбчивой до встречи с ним. Он сломил тебя, а ты даже не поняла, в какой момент это случилось. И ты должна преодолеть себя сейчас. Должна взять себя в руки, оторвать свою задницу и уйти, хлопнув дверью. Должна! Ты не имеешь права сдаваться. - Но я не хочу, чтобы всё закончилось вот так, – он присаживается на край дивана рядом с тобой, и ты попадаешь в плен. Боишься пошевелиться и прогнать эту иллюзию. Боишься, что скажешь что-то не так, и он исчезнет. И всё, что тебе остаётся – смотреть на него, такого родного и близкого. На того, кто поставил тебя на подиум и сделал особенной. На того, кто нежно шептал слова любви тебе на ушко. Того, кого ты полюбила всем сердцем и так боишься отпускать. Он молча обнимает тебя, и ты таешь в его объятьях. Ты простила его. Позволила сломать тебя и растоптать все твои принципы. Ты позволила ему то, что не позволяла ни одному мужчине. Ты позволила ему быть не только с тобой, разделила его с другой женщиной. - Нет! – слышу я свой крик и вздрагиваю от того, с каким отчаянием он звучит, – Беги! – стучу по стеклу, пытаясь привлечь их внимание, но я слишком хорошо спрятана, и всё, что могу – лишь наблюдать, – Пожалуйста, нет! – глаза щиплет от наворачивающихся слёз. Я столько раз видела смерть, но никогда не смогу привыкнуть. Ты нежишься в его объятьях, а за твоей спиной блестит новый ножик, купленный специально для тебя. Не прошла проверку, и он убьёт тебя, так же, как и тех, кто был до тебя и до меня. Убьёт трусливо, ударив в спину, как и весь его никчемный «эксперимент». - Нет! Ты должна была уйти! Я больше не хочу здесь быть! – отчаяние, ненависть и жалость к себе - худшие чувства на всей планете. Я должна была его простить. Должна была согласиться на ещё одну попытку. Ведь если бы я это сделала, я бы не мучилась... Я была бы мертва, и не увидела бы этого кошмара. Но я гордая. Не готова была делить своего мужчину с кем-то ещё... И теперь, в наказание за свою гордость, я должна гнить в этой клетке. Должна раз за разом наблюдать за смертью невинных девушек. Кричать от безысходности и биться о стену, царапать и ломать ногти, пытаясь выбраться. И снова натыкаться на преграду – меня никто не слышит. Он безумен. Абсолютно безумен, но он гениален в своем безумии и продумал всё до мелочей. И мне остается лишь ждать ту, которая заменит меня, позволив мне, наконец, забыться вечным сном. Ты лежишь на диване, словно тряпочка, а он подходит к двери и улыбается, глядя на меня. Он не видит, но знает, что я стою напротив, проклиная его и прожигая ненавидящим взглядом. Мы проходили это неоднократно. - Прости, милая. Но, кажется, ты уникальна, - смеётся, и от этого смеха мне становится плохо. Смех психопата, которому убийства сходят с рук, окутывает в своём облаке неприязни и страха, заставляя всё дальше отходить к стене, пока я не упрусь в неё и не скачусь, зажимая голову руками, чтобы не слышать больше никогда его голос.