Мораль

Понимание как разбитое стекло. Уже не собрать, уже осознал, дороги назад нет. Бежишь по пустому шоссе и сил больше нет, безысходность. А за тобой капли крови. Свежие раны сочатся и гладят щёки, руки, губы нежными струйками, а капли стремятся слиться в один поток, одну реку, пробить себе путь, покрыть тебя алым рисунком, клеймом чужих стараний. Мораль. Реальность. Ты стоишь. Мозг разлетается теми самыми осколками, истекает той самой кровью и твоё сознание бежит по пустому шоссе. Твой взгляд отсутствующий, ещё бы, тебя здесь и нет. Тебя одним точным ударом отправили далеко, в то одинокое место решений всех твоих проблем, личный ад- шоссе. То место, где ты принимаешь все мучения на себя, туда, где тебе сообщают все самые плохие новости. Вот и в этот раз тебя пихнули в бездну, где твоё сердце судорожно отбивает рваный ритм паники, что идёт из всего твоего существа. Потому что ты не знаешь, что делать. Если бы этот человек, что стоит сейчас совсем рядом, ничего не сделал, всё было бы проще некуда. Твои чувства - проблема, и проблема неактуальная, следовательно, откладываем её решение, а какое решение может быть у чувств, в долгих ящик. Забываем. Забиваем. Тучи других дел, тучи! Но этот человек сделал проблему очень острой. Колкой как стекло, бесконечной как шоссе, и по сути своей - страшной, без оптимального решения, без выхода, без компромиссов. И тучи проблем проносятся над тобой очень быстро, так быстро, что становится видно, они - ничто. А чувства - это нож, что сейчас вошёл глубоко в живот, осколки, что вошли в кожу, твой мозг, ты сам. Весь ты - проблема, весь ты - чувства, оголённый провод, задетый нерв, понимаешь, что всё, что ты можешь сделать - это убить себя. И не можешь одновременно. Как бы ты убил себя? Ты один на шоссе, в животе нож и пресловутое желание жить и быть тем, кем хочешь, быть с тем, с кем хочешь и с тем, кто хочет быть с тобой. Мораль. Мораль, вложенная с такой заботой вашими родителями, вбитая силой в детское сознание учителями, психологами, историками, биологами... нельзя Так любить человека. Нельзя Так любить члена своей семьи. Нельзя Так любить своего племянника. Ты знаешь это. Ты согласен был прожить всю жизнь в тайне, держа в себе свою тягу, нет, не смея мечтать о чём-то - слишком опасно, если бы не одно прикосновение. Прикосновение губ. Его губ. Лёгкий поцелуй, что убил тебя и возрождает вновь. Лепит другое существо из твоих останков. Нет, это уже не ты, оно выйдет из тебя, из той кровавой хлюпающей жижи смятых органов и крови, расправит прекрасные крылья порочной любви, будет пахнут слегка горьковато. И вспорхнёт в интенсивно-синее небо, где когда-то проплывали свинцовые тучи бессмысленных проблем, ошибок и не радужных перспектив, оставив в том твоём личном мире лишь странный привкус яда. Дорога. Совсем другая, тебе больше неважно, что ты бежишь, ты пьёшь свою кровь, ты любишь свою кровь и наслаждаешься ею, вот весь смысл скорости, весь смысл в том, чтобы чувствовать, как осколки морали впиваются в кожу, сочатся раны и бегут капли по щекам, рукам и губам.