Фирменный стиль

Над городом с ночи курится лиловый туман, змеей извиваясь, стучится настойчиво в стекла. Бутылка текилы, Pall Mall и разбитый стакан, размазана тушь и лицо почему-то промокло. Такая, вот, жизнь - каждодневная вязкая гниль, дни тянутся, мутные, злые, покрытые пылью. Не знаю, наверное, это мой фирменный стиль - любить только тех, кто однажды подрежет мне крылья. Что? Кажется странным, как можно быть в здравом уме и вновь наступать на одни пресловутые грабли? Да проще простого - настолько увязнув в зиме, захочешь к огню, и пускай потом будешь расплавлен. Как тесно среди этих блеклых удушливых стен! Колотится сердце в плену искореженных ребер, и ненависть льется ручьями из аспидных вен, и я захожусь в исступленной, неистовой злобе. Я бледная тень той, чей гордый насмешливый взгляд мог ввергнуть в отчаянье и подарить луч надежды. Низвергнутой с трона царицы истлевший наряд - еще один признак того, что не будет, как прежде. Теперь мой удел - коротать вечера у окна, бездумно бродить по ночам лабиринтами улиц. За свой эгоизм заплачу я, конечно, сполна. Мы, видно, случайно, со счастьем, увы, разминулись.