«Забери меня, Кэл»
В голове одно: он опять туда пошел. Как можно доверять человеку, который столько раз тебя придавал. Я установил для себя одну вещь: не строй отношений с тем, кто готов продать свою душу, а в придачу предложить свою любовь и родственную душу. В ушах звенит – крикнул очень плохое слово вслух. Я не хочу его видеть, особенно тогда, когда остаются считанные дни до годовщины. Не могу видеть его лицо, которое начнет оправдываться и тормошить прошлое. А я очень не люблю, когда вспоминают то, чего уже не вернуть. Эштон всегда любил вспоминать вчерашний день, словно это было очень давно. Так он делал, когда ему ставало скучно. Мои колени принимали его голову, и мы до ночи строили наш храм с колоннами-иллюзиями и этажами-мечтами. Потом он ушел. Я сидел на подоконнике и допивал последнюю рюмку водки, бросая бутылку на белоснежный паркет. Мне не хватало сил сказать ему, чтобы он остался, не уходил, не бросал меня одного, но от сильного опьянения меня только трясло, а язык как будто отрезали. Наутро я осознал, что Эштон ушел, и второпях выбегая на лестничную площадку, до меня еще дошло, что мы не дожили всего-навсего три дня до самой желанной даты: два года. Недостроенный храм обвалился, когда я сонный и раскисший, захлопнул двери квартиры. Сейчас Эштон просит меня приехать в клуб забрать его. Из-за трясущихся рук и хаотичных мыслей, я не могу принять правильное решение. Желание не видеть его еще лет двадцать борется с желанием посмотреть ему в глаза, которые я не смог разглядеть тогда, в тот день, когда он ушел. Что-то останавливает меня. Беру в руки телефон и озадаченно пишу пару фраз, надеясь, что в этот же момент все закончится.«Я не могу приехать. Уже выпил. Сорри»
Проходит пять минут, но никакого ответа не следует. Молчание. Молюсь про себя, чтобы следующая минута была такой же пустой. Еще несколько минут молчания. А потом сигнал смс, которое я тут же открываю, не в силах сдержаться.«Давай же, старик. Здесь делают отменный м*нет»
Собираюсь опять ответить отказом, чтобы не нарушать традицию быть одиноким. Уже откладываю телефон на тумбочку, как тут приходит новое смс. Опять читаю.«Зайка, я придумал. Я еду к тебе»
Закрываю глаза и забываюсь. Не хочется видеть его здесь, но понимаю, что спорить с пьяным человеком – бесполезно. Отвечаю ему кратко и безапелляционно:«Жду тебя у подъезда»
Он появляется только через полчаса. Я, уже примерзший к асфальту, стою и смотрю по сторонам, пока он бредет ко мне. Ненавижу холод, да и никогда особенно не любил зиму. Не нравится этот резкий переход с плюсовой температуры на минусовую, и этот снег, который горами лежит на тротуарах. Даже Рождество не меняет моего гневного настроения. Эштон уже напротив меня. Кажется, сейчас будет поцелуй, может еще что-то, потому что его руки тянутся к моей голове, а сам он настроен на победу. - Почему ты не приехал, - говорит он уже трезвым тоном. – Я же ждал. Не хочется врать, но по-другому не отделаешься. А я хочу услышать от него пару слов, и вернутся в свою постель, которая согревает меня больше зимней погоды. - Я не мог, выпил. Соврал. - Не мог он, - злился Эштон. – А что ты вообще «мог»? Казалось бы, что сейчас будет спор или злостные обвинения, но ничего за его словами не последовало. Мы стояли молча, ожидая, пока рассвет опустится на наши плечи. Много молчания вылилось в никуда, пока Эштон не подошел ближе и не поцеловал меня. Сахар был на его губах, поэтому я мысленно поставил галочку в своей голове. Так же был этот лимонный привкус, который смешавшись с сахаром, напоминал лимонад. Я ждал, пока с глубокого дна поднимутся угасшие чувства, но никакой реакции не последовало. Эштон жадно зевнул и предложил подняться ко мне. Я, демонстративно вытирая рукавом куртки губы, попросил его разрешения удалиться. - Прости, но мне нужно поскорее добраться до водки, - ехидно произношу я. Эштон в замешательстве. Он соглашается и разворачивается. Я так и не узнал, что он хотел от этой встречи. Поднимаю руку, чтобы крикнуть ему, но Эш уже скрылся за поворотом. В тепле достаю рюмку с бутылкой и сажусь за стол. Сам не зная почему, сжимаю губы. Я злюсь? Может! А может, просто пытаюсь быстрее забыть его и найти совершенно другой повод моего застолья, который не связан с этим утром. Выпиваю пол бутылки и бреду к кровати. Все же в голове возникает сегодняшний поцелуй, этот холод, его запах туалетной воды, и даже моя отвага, чувство гордости. Говорю себе у кровати: да, парень, ты смог. Не хочу вспоминать об Эштоне, падаю на кровать, и быстро отхожу в царство снов, которое принимает меня с распростертыми руками. Через пару дней замечаю у двери записку на клочке потрепанной бумаги. Рядом с запиской лежит букет роз и фотография какого-то дворца. Жадно вожу глазами по буквам, которых не так много, и пытаюсь не впасть в мое любимое алкогольное состояние, когда кроме водки, не хочется ничего. Записка, конечно же, от Эштона: сегодня два года, как мы вместе. Хочется его предложениями закончить этот рассказ. Сделайте вовремя правильный выбор. Возможно, не всегда нужно смотреть только вперед после расставания и верить, что все закончилось, но так же возможно, что и каждый раз не нужно оборачиваться, когда того требуют обстоятельства.«Милый Кэл, я знаю, что пошло не так. Понял это в тот момент, когда тебя целовал. Хочу, чтобы ты не проживал каждый день, пытаясь достучаться до самого сокровенного, с рюмкой в руках. Давай я помогу тебе и скажу, что мы делали не так. Позавчера я осознал это и готов поделиться с тобой. Смотри: а что, если мы должны были строить наш дворец не из песка, а, например, из мрамора, или чего романтичней, из слоновой кости. Может он и рухнул из-за этого? Перед тем, как принести тебе записку и фотографию идеального дворца, я поцеловал этот снимок. Храни его.
Твой Эш!»