Драбблы по Карасу

Люди идут по бульвару. Подставляют лица свежему ветру, вытирают лица от пота, одергивают детей, смеются, целуются, едят мороженое, ссорятся, поют. На скамейках нет свободных мест: парочки, компании, семьи. В спины жарит августовское солнце. Одна из скамеек пуста. На ней, раскинув руки по спинке и вытянув длинные ноги в казаках, сидит парень с дредами и выпендрежной бородкой. На черной футболке психоделические разводы, замшевые штаны в бахроме, рядом - чехол для гитары. Парень красивый, но на него не заглядываются девушки, а вездесущие старушки не пытаются присесть рядом. Потому что парень - пусть слева и справа от него достаточно места - не один. Его брат - косички фонтаном, кроссовки с фонариками, тяжелый ремень - ловит выплывающих из огромных фотографий тропических рыбок. Его названный братишка - мальчик-улиточка - лижет яблочную льдинку. Они не здесь... не совсем здесь... и тут, и где-то в иномирье. Но они есть. Точно.