Грифоний Оскал

Я бежала по безлюдной улице, щедро поливаемой непривычно тропическим дождем, а в моих наушниках снова играла Corvus Corax, исполняя какую-то звучную и ритмичную мелодию. Моя длинная юбка в пол давно намокла и мне пришлось поднять её еще выше, чтобы она не прилипала к моим ногам и не мешала передвигаться. Вот кто меня дернул именно сегодня одеть именно эту юбку?! В небе оглушающе громыхнуло, вторя мелодии в наушниках, рядом что-то сверкнуло, и я взвизгнула, побежав еще быстрее, впервые испугавшись грозовой бури, потому что позади меня, там, где секунду назад стояла я, теперь лежало молнией разломанное дерево, толстое как две меня. «Ну в городе во время урагана и раньше деревья падали, но чтобы ТАК…» - подумала я, с опаской погладывая на аллею из осин, под которой мне пришлось стремительно пробежать. Довольно скоро я выбежала на едва узнаваемый перекресток. Дождевая вода застилала глаза. Ливень стоял стеной и ни зги не было видно. Мелькнула несвоевременная мысля, что осадки на Штормовом Берегу – просто грибной дождичек по сравнению с этим хаосом взбунтовавшихся туч. Решив во что бы то ни стало добраться до дома, я быстро перепорхнула с одного конца перекрестка на другой и понеслась дальше. Лить стало чуть меньше и мне-таки удалось разглядеть лестницу впереди. Или это потому что она черная? А, неважно, главное ногу вовремя занести и не брякнуться как в прошлый раз в этой же юбке! «Нееет. Кажется, эта юбка все же проклята» - разочарованно протянула я в мыслях, когда снова поскользнулась. Едва челюсть успела спасти. Но слава всем Богам, я успела подставить руку и «спружинить» удар. Стала осторожно подниматься. Раз, два. Капля в глазах. В наушниках гимн Серого ордена. Пытаюсь поставить ногу, ступить, но по воле случая наступаю на подол и снова падаю. На этот раз – фатально. Я ничего не успеваю. Удар. Звезды в глазах. Темнота. Последним, что я чувствую становится ощущение прошившей грудную клетку насквозь молнии, нестерпимый свет, чувство падения и как кто-то могучий подхватывает меня, обдувая нежданно горячими потоками воздуха. Я еще успеваю подумать: «Прости меня, мама. Ты свободна. И так прекрасна. Родная.»