пока я еще жива

Возможно, когда я умру, обо мне напишут: "была неплохой поэтессой, любила жить, успела издать три партии детских книжек, у дочки моей на полке одна лежит"; "была широка улыбка её, как небо, и мягкие были руки её нежны, могла осветить сиянием тьму Эреба (но так уж, пожалуй, польстятся совсем вруны)"; "любила читать и с детства была крикуньей, упряма, груба, но ласкова словно сон, её называли феей, ещё - колдуньей, стихам её люди вторили в унисон"; "похожа на солнце, палящее и живое, в себя влюблена, но больше всего - в других, бывало и так - от вас ничего не скрою - она своим нравом повынесла всем мозги; "умела людей поддерживать добрым словом и ласку свою в простые облечь стихи, и вдруг для кого-то день пасмурный и суровой внезапно казался решительно неплохим"; "любила летать и верить, ваяла счастье, простым рисовала радость карандашом, бывало, хотелось плакаться и смеяться, как будто тропинку в детство своё нашёл"; "могла превратить чужую печаль и слёзы в улыбку без боли, а после - в счастливый смех, была для себя загадкой, ключом, вопросом, при этом была наивней и проще всех"... Ну просто представь, что пишется в некрологах - все только о добром, и соли едва-едва, собрать с моих строк по лучику понемногу, но я же к большому счастью ещё жива. А значит - могу ругаться и ошибаться, мириться, рыдать, в объятиях друга сжав, быть главной причиной конфликтов и конфронтаций, и, глядя на звезды, на крыше с тобой лежать, могу рисовать события, персонажей, могу аккуратно и в рифму слагать слова, и пусть обо мне всю правду сейчас расскажут, пока я вас слышу, пока я ещё жива.