Грань

POV Кай Что мы знаем о жизни после смерти? Мы и не узнаем, пока сами не окажемся на всеобщей арене. Шоу. Где все говорят на оном языке, нет богатых и бедных, бомжей и богачей, нет Аллаха и Будды, нет китайцев, афроамериканцев, индусов, турок, евреев, инопланетян и цыган. Есть только человек, у которого больше нет шанса походить по земле, зато есть шанс увидеть истину, которую не видят ходящие по земле. Это игра, которую невозможно просчитать и предугадать. Что такое жизнь? А что такое смерть? Почему умирают дорогие нам люди? Это так просто, был человек и не стало. Безо всякого подтекста или ребусов. Его нет, словно зарисовали ярким баллоном на заборе или выбросили на помойку. Безвозвратно. Почему так больно терять людей? Потому что мы знаем, что они больше не постучат к нам в дверь, не напишут глупое смс, впопыхах теряя все буквы, не позвонят, не расскажут историю о выпускном. Не приготовят подгоревший омлет, не обнимут, не улыбнутся, не покажут язык ни на одном из серьезных селфи, не промолчат, когда нужен будет совет, не засмеются, когда ты поскользнешься и упадешь в лужу. Их просто больше не будет рядом. А ведь он, как и все мы играл свою роль, в этой, непонятной мне, жизни. Он ехал в транспорте на своем законном месте у окна сзади, он каждый день покупал хлеб с отрубями, уже как пять лет подряд. Может быть это его и убило. У Тэмина была собака которую он приручил, была работа, которую мы так долго и тщательно искали, в конце концов была жизнь, которую жил. Пусть не шикарно. Да, у него не было самой пьяной неделе на Ибице, и он так и не прыгнул с парашюта, никогда не пробовал омара и не нырял с аквалангом, но и шанса теперь тоже нет. Зато я уверен, что Тэ узнал или познал что-то большее, чем все мы. Ведь выбрали именно его. Возможно у него была какая-то миссия, возможно Тэмин запустил цепочку пяти рукопожатий, но все оборвалось, возможно он просто хотел жить. А что там, по ту сторону сцены? Кулисы? И толпа людей, которая стоит битый час и ждет момента, гудка, песни, после которой они должны выйти. Но гудка нет. И кулис нет. И нет дела, до тех людей. Почему все так сильно боятся смерти? Хотят жить, опережая время и самих себя. Бегая как идиоты, в попытках всё успеть. А что значит «всё», и почему мы должны руководствоваться этими правилами. Кто так придумал? Ты торопишься успеть «всё» - такое громкое и необъятное слово, а потом просто не просыпаешься в одну из суббот. И кто теперь будет ходить за него на работу, кто будет вдыхать этот пропитанный смогом воздух, кто будет слушать симфоническую музыку, которая забила всю память телефона, кто будет топтать первый выпивший снег, кто будет садиться на первые ряды в кинотеатре, кто будет обнимать меня и говорить, что всё будет хорошо. Снова это «всё» и насколько «хорошо»? Настолько, что я снова смогу жить без него. Самое страшное, что я привыкаю без него жить. Привыкаю. Кто-то совершенно спокойно займет, то самое место у окна, в конце. Точно так же, как и займут его рабочее место. Поставят рамку с довольными ухмылками, рядом с монитором. Какой-то толстяк с ожирением, увидит ту самую булку с отрубями, которая осталась одна на полке. Его собака будет ластиться к тому, кто кинет ей вкусную кость, но она почувствует мою чужую руку. Я тот, кто топчет аккуратные тропинки на хрустящем снегу. А люди также идут, вдоль улицы, как часовой механизм, подумаешь кто-то умер. Вот только для меня мир уже никогда не будет прежним. Мы словно огромный кувшин с водой, нас несут так небрежно - война, теракты, грипп, рак, инсульт, укус комара, упавший на голову рояль... Кувшин расплескался, роняя нужных нам людей. И что изменилось? Ничего. Просто доливается нужный уровень воды. Тогда и появляется новая жизнь. Но вопрос: куда нас несут, а самое главное зачем? Есть ли какой-то в этом смысл? Если да, то найди меня и расскажи. Я буду ждать. Почему люди так стремятся жить, может быть после смерти намного лучше? Никто же не знает, что там и как. Возможно после смерти есть жизнь, спокойная, размеренная жизнь, где нет понедельников, черных полос и все люди говорят то, что думают. Откуда знать, может там все именно так, а мы так боимся смерти, занимаем чьи-то места в метро, топчем чей-то снег, жадно глотаем воздух, и занимаем офисный мягкий стул, не кожаный. На кожаный, надменный, директорский стул, время тратить совсем не хочется. Я всегда думал, что после того как люди умирают, они попадают на реалити шоу, где смотрят на нас. И если родные вспомнили покойного, то они выигрывают. Вновь прибывшие выигрывают всегда, о них помнят и скорбят. А кто вспомнит о тех вот стариках, которые сидят на самом последнем ряду? Поколение умирает и пополняет ряды, а кто вспомнит о них, на поле боя. Никто. И что? Они так и останутся там в конце ряда, моля о том, чтобы кто-то произнес их имя. Какие-то странные правила и странная жизнь. Неизвестность. В этот самый день, я беру книгу имен и перечитываю до самого конца. Кто знает, может сегодня выиграют все, никто же не знает здесь, что находится там. А мне не трудно, у меня теперь куча свободного времени и есть кого сделать победителем, на реалити шоу.