Место, где заканчивается наша история

Прекращай. Твоим парфюм давным-давно уже не пахнут мои волосы, ощущение твоих прикосновений больше не мешает спать. Только… только ты завладел моими мыслями. Уходи, прошу. Делаешь меня несчастной. Наша конечная остановка обещает быть скорой, а последняя встреча отразится болью в моем сердце: болью ноющей, пронзительной. Тебе же будет все равно – твой долг выполнен, да и мой тоже. Тебе есть кому написать «привет» и пожелать спокойной ночи, когда я, волнуясь, каждый раз, отправляя тебе сообщение с ободрением, искренне переживаю тобой. Именуешь меня подругой. Нет, нет, мы не друзья – ты не подпускаешь меня близко к себе, а я – твоя открытая книга, которую ты решаешь забросить, не прочитав аннотации. Действительно, тебя привлекают книги с кричащим названием и яркой обложкой. Выдержанные книги, мешающие тебе спать от негодования. Мы не друзья – мы больны. Я больна, тебе плевать. У меня тоже есть предел. Видя твою не взаимность и отношение ко мне, хочу отдалиться от тебя, но в тот же вечер ты первый спросишь, как я себя чувствую. Я не знаю, чем ты завлек меня в свои сети – ты не обещал мне ровно ничего, не давал надежды. «Это все ветер», — сначала скажу я, отдаленно напоминающий тебя. И что мне остается делать? В последний раз, когда мы разговаривали по телефону, мне удалось рассмешить тебя. Хоть на секунду я забыла о том, что руки дрожат, и я не могу найти себе места в доме, неприкаянной влюбленной безответно душой слоняясь из угла в угол; я слушала твой смех: заливистый, с хрипотцой, несколько мальчишеский. И я улыбалась тебе в ответ. Но вскоре наше общение стало для меня сухим вином – таким противным, с головной болью на следующее утро, но я продолжаю опустошать бутылку, одну за другой, напиваясь своего яда сполна. Ты замечательный человек. Как жаль, что когда наши глаза встречаются, по кончикам моих пальцев проходит разряд электрического тока, а твои хмельно сверкают. Улыбка разразится на наших лицах, только вот моя настоящая, для тебя. Словно никого другого не существует – вот ты, стоишь передо мной, одним словом заставляя меня следовать за тобой, хоть и на край света. Ты даже не подозреваешь, что приручил меня. Я признаюсь в этом самой себе, с позором и со смущением опуская глаза. Я влюблена в человека, который никогда не ответит мне взаимностью. Скажи, милый, все дело в возрасте? Как жаль, что для меня это не имеет значения. Итак, ты сходишь на перрон. Вот оно – место, где заканчивается наша история. Мой поезд трогается с места, я так и застыла в дверном проеме, перехватив твой безразличный взгляд. Я говорю тебе «Прощай», не «До свидания». Я знаю, что справлюсь с этой болью, потому что я смогу, а тебе все равно. Прими мои искренние пожелания счастья. Ты заслуживаешь этого. Как жаль, что я не стала твоей. Как жаль, что ты больше не будешь моим.