...
24 января 2016 г., 20:57
Вечёр. Мерцает от вздохов жизнь золотистой свечи.
Она пишет письмо. Говорят, ей не чужды страданья.
Шурша на папирусе старом пером, стеная молчит.
К воздыхателю шлёт и томно грустит, изливая старанье.
«Невольник, надеюсь, прочтёте труды Вашей верной рабы. Мне б только слышать Ваши речи, ничто меня уж не излечит, От сей проказницы любви. Я, словно фитилёк, падка на жар И Ваш костёр, он обжигает и горит, что на душе моей пожар.. Прошу, молю — ответьте мне, ведь по проказнице-судьбе Вас повстречала я в толпе и Вы засели в голове… Придя домой горели щёки, но матушке не выдала я тайны, Хочу, чтоб были Вы мой обожатель, так жаль, надежды нереальны… Мой граф, мой скромный наследник со сжигающим взором, Вовлечься бы полностью в терпкий Ваш мрак. Рисую очами узоры на ваших прекрасных златистых глазах, Напевая „amour“ и в надежде быть вашей, хотя бы думая так…»
Обвернув частичку себя шёлковой лентой, к груди прижимая, Невинной улыбкой засветится девы наивной лицо. Очередная дурашка, под взглядами тая, Обманутая внешностью, безжалостным подлецом.
