Разрушая...

Он. Снова он. Когда это уже закончится? Почему это происходит именно с тобой? Раз за разом. Он снова выигрывает. А ты не можешь устоять перед ним. Его завораживающие движения, хладнокровие, сохраняющее до конца гонки, эта улыбка, заставляющая все перевернуться внутри, приятно щекоча, этот уверенный взгляд, который, кажется, видит насквозь тебя… Когда ты это заметил? Давно. Это русский сразу тебя чем-то привлек, но ты не представлял, что это все так обернется. Видя его почти каждый день, ты стараешься бросать на него долгие взгляды, измученные от этой неопределенности. Но чувствуешь, что он тоже смотрит на тебя, делаешь вид, что вовсе и не смотрел. А потом всё по-новому. Каждый раз. «Когда это все закончится?» - задаешь себе этот вопрос, но ответа так и не находишь. А можно ли на него ответить? Вспоминаешь каждое его слово, сказанное тебе, которое было всегда одарено улыбкой, что ты невольно смущался. Ловишь себя на мысли, что ты ведешь себя при нем неподобающе для соперника, коллеги, даже друга. Слишком твой взгляд долго задерживается на его лице, в котором читаются твои чувства, изучаешь его, любуешься. Нельзя так. Ты уже опытный спортсмен, должен скрывать всё, но почему-то, встречая его, напрочь забываешь, кто ты. Удивляешься, что он улыбается тебе, не желает отдалиться от тебя, поддерживает. Теплом разливается кровь по телу, и ты тонешь в этом чувстве. Но не потеряй себя в этих ощущениях. Они не так прекрасны, как тебе кажутся. Стоит лишь вернуться в реальность, как ты тут же сожалеешь обо всём: что возникли эти чувства, что встретил его, что ты мог бы быть обычным парнем, работающим в какой-нибудь организации, забыв о биатлоне навсегда, или даже и не знавшим о нем. Сколько раз ты размышлял о том, чтобы сбежать от мира, забыть этого русского. Но понимаешь, что это невозможно. Ты – лидер команды. Ты не можешь все бросить. Если выбрал такой путь, то терпи, либо забудь о чувствах, забудь о нем. Не можешь. Горько усмехаешься. Тебе хочется выть, но ты терпишь, принимая всю боль, которая тебя тянет вниз. Понимаешь, что зашел далеко, но ничего не можешь поделать. А ведь можно спокойно поговорить, но ты этот вариант сразу зачеркивал из головы. Зачем? Так легче, думаешь? Откуда такая уверенность? Понимаешь, что не прав, но не поступаешь иначе. Глупый! Какого черта ты постоянно сидишь в номере, делаешь вид, что устал после гонки? На самом же деле утягиваешь себя в бездну. Так лучше? Сидишь, смотришь куда-то в пустоту. Снова вспоминаешь его взгляд, улыбку, очертания фигуры, это прикосновение руки при объятии на пьедестале. Грустно улыбаешься, опуская голову на скрещенные руки. Не вспоминай! Ты добиваешь себя этим. Стоит ли это всё? Сутками не спишь, наблюдаешь за дождем за окном, нервно постукивающим, напоминая удары сердца, которые отдаются гулом в ушах. Но ничего не можешь поделать. Ты сам выбрал эту дорогу, утягивающую в пропасть. Никто не понимает, что с тобой происходит. Сколько раз с тобой пытался поговорить Бирнбахер. Но ты всё сказывал на усталость, не желая говорить на эту тему. «Свои личные переживания ты должен оставить за трассой». Ты стараешься, почти получается, но когда ты видишь его, словно наваждение, забываешь для чего ты здесь. Снова и снова проваливаешься в эти чувства, воспоминания. Эти минуты, часы, дни тянутся долго, специально мучая тебя, заставляя драть на себе кожу. Не можешь ничего поделать? Нет! Боишься своих чувств, боишься признать их, боишься, что он не сможет ответить на них. Привыкаешь к этому страху. Горько усмехаешься. Снова опускаешь руки, надеясь на то, что всё вытерпишь. Сможешь ли? Засыпаешь на полу, бессонные ночи дают о себе знать. Сейчас ты похож на ребенка, у которого забрали самое главное в его жизни. Ты обижен на себя, на судьбу, на него. Но он даже не знает о твоих чувствах к нему. Полагаешься на судьбу, удачные обстоятельства, но не видишь улучшений. Во сне тоже видишь его, который протягивает к тебе руку, но ты не можешь дотянуться до него. Не получается? Не можешь? Нет! Ты не протягиваешь руку взамен… *** Стоишь в аэропорту, ожидая своего рейса. Считаешь бесконечные минуты до отлета, хочешь быстрее покинуть Италию, надеясь, что хоть на время забудешь о нем. Понимаешь, что всё напрасно, когда он со своей сборной проходит в здание. Не сводишь с него взгляд, разрушая свои надежды о «спокойствии» души. Снова в голове пробегают его слова. А он ведь смотрит на тебя. Не замечаешь этого, словно смотря сквозь него. Легкое прикосновение руки и ты вздрагиваешь, удивляешься. Грустно улыбаешься, видишь, как он обеспокоен. Проводишь взглядом по контурам его лица, вырисовывая каждую деталь. Сердце стучит быстрее, оглушая тебя, что ты слегка жмуришься. Он замечает это, проводит рукой по твоему плечу. Смущаешься и отворачиваешь взгляд. -Симон… - слышишь свое имя, хочешь провалиться сквозь землю. Но не самое ли время поговорить? Качаешь головой, не принимая реальность. -Симон, - как-то болезненно прозвучало, будто тут страдающий не ты, а он, - Послушай, повернись ко мне… Хочешь, но не можешь. Что тебе мешает? Страх, который так недавно завладел тобой. Боишься. Но не замечаешь, как он обходит тебя и теперь смотрит прямо на тебя. Ты не знаешь, куда деться, опустив голову вниз. -Симон, - чуть подойдя ближе, он помогает тебе посмотреть на него, - мне кажется, нам стоит поговорить… Пауза. Такая мучащая и тянущая вниз, но ты держишься. Хочешь ответить, но не можешь. Или, может, не хочешь? Делаешь большую ошибку, произнеся: -Извини, в следующий раз, у меня рейс. Быстро уходишь прочь, оставляя его наедине со своими мыслями. Что ты наделал? Ведь будешь жалеть, сильно жалеть, рвать на себе волосы, но уже поздно. Ты хоть понимаешь, что только что разрушил свое же счастье? «Идиот!»