...
27 января 2016 г. в 00:51
Он мечтал любить, гладить нежные тонкие пальцы,
Прикасаясь к губам, вырывать тихий сдавленный стон.
Делить все свое с ней одной, по ночам вместе спать и спать,
Защищать и хранить, и сердца чтобы шли в унисон.
Он хотел ей быть нужным, растрепанным, пьяным с утра,
Чтобы так по щеке неловко касалась ладонь,
Сквозь преграды и дни, когда рядом с рукой - рука,
И в самый жуткий мороз двоих бы согрел огонь.
Но, видимо, что-то в жизни пошло не так,
Ухмылка судьбы порой откровенно бесит.
И Он не с ней, и она будто вся далека.
И вместо любви лишь похабный цинизм и песни.
Да и дом его - не его, лишь тугое сплетенье дорог,
Он живет в каждом мире, в своих же стихах и песнях.
В каждой истории он умирает, все также одно -
Все также один, с сигаретой в руках и в кресле.
Женатый на музе, переспавший с Фортуной уж несколько раз,
Он венчался с Судьбой и в любовь уже просто не верил.
И в каждой жизни - рождение, смерть, сотни потрепанных фраз,
Ветреным перестать
Он быть
не сумеет.