Его бедная маленькая принцесса.

Болит голова, а Вике плевать.Накрываюсь одеялом с головой, опять прошу: - Выруби музыку! Ноль реакции. Вика не слышит, точнее, делает вид, что не слышит. Уже нет сил. Слезы просто сами катятся. Еще телефон, этот дурацкий телефон! - Алло! - кричу, не потому что музыка заглушает, а потому что надо, чтобы никто не подумал, что ее душат слезы. - Даша... - Что? - это Максим. Все. Успокаиваюсь. Типа "Ниче не было". - Что такое? - Дашуль, я к тебе еду. - Я у Вики. - Бухая? - ну, как он все понимает по голосу? Ну, неудивительно - четыре бутылки на двоих. - Так, трезвеешь мгновенно! Надеюсь, ты хоть не курила... - Идиот,- шепчу в трубку. Чушь несет. Ну да, иногда, когда мне скучно, я иду вечерком к Вике, мы пьем... Ну, курим иногда. А Макс потом за мной подваливает и забирает, всю дорогу втолковывая, что я закончу от такой жизни уже лет в тридцать. И ноет: "У тебя идеалы жизни, как у Лохан. Сопьешься, скуришься и сдохнешь от депрессии". Ну да, я бы без него давно сдохла, без его поддержки. Но я все же скорее Кейси Джонсон. Я хочу быть нормальной и посвятить жизнь благой цели, а в итоге ничего не получается, пьянки, дискотеки. Но умру не от диабета, а от чего-нибудь другого. И с Викой не буду встречаться... Всё... Сплю... Потом дого... Ё*... Я дома уже. Макс. Там сидит спиной. - Максимка... - сладко тяну, пытаюсь встать, не могу, слабость. И пить хочу, сушняк дикий. - Буду уходить и закрывать тебя на ключ! Как строго. Пытаюсь улыбнуться, но видимо, вместо милой улыбки у меня получается жалкий пьяный оскал. Потому что он смотрит на меня не то с жалостью, не то с отвращением. - Ты меня не любишь... - смеюсь. Нет, все же я курила. - Обкурыш, - фыркает он и отворачивается. На столе бутылка Яги. - Ягу дай, пить хочу, - жалобно шепчу, неее... он просто отворачивается. Встает и наливает из графина воды. Залпом выпиваю. Опять нравоучения. - Эх, ЛиндсиЛохан-ПэрисХилтон, может, хватит? Опять смеюсь. Неее, не хватит. Просто, кто бы знал, как приятно закрыться в уборной "ГолденХауса" и... как весело-то... - Сам-то. Вижу, что пьяный, глаза стеклянные. - За тебя волнуюсь! - взорвался, надо же. Значит, я его точно выбесила. - Пообещай... - Мечтай! Ничего обещать не можем... На ватных ногах спускаюсь с кровати, на четвереньках ползу куда-то.Смотрит, как на дуру. Подбегает, садится передо мной и впивается в губы. Когда я успокаиваюсь, хватает, тащит на кровать и укрывает пледом. - Спи давай. Я очень устала.