Общефандомный сборник малых форм

Курамочи вздрагивает от очередного раската грома и зажмуривается со всей силы — как будто это хоть чем-то поможет. Сворачивается клубком под одеялом, обхватывает руками голову, мысленно повторяя про себя правила бейсбола, знакомые захваты из реслинга, просто считая от одного и до следующего раската. Это унизительно, позорно, совсем по-девчачьи: такие, как он, не должны бояться подобных глупостей. Такие, как он, должны справляться сами и никак не выдавать собственный страх. Такие, как он, вовсе не должны спускаться к своему кохаю, чтобы переждать грозу под его боком. Позор. — Двигайся, — бурчит Курамочи, отпихивая сонно моргающего Савамуру к стене и совсем не обращая внимания на возмущённое мычание. — Сегодня я сплю с тобой, будешь задавать тупые вопросы — испытаю на тебе новый приём. — Семпай, ты что, боишься... — начинает Савамура — иногда он совсем не к месту сообразительный, даже со сна, — но Курамочи резким движением прижимает его к кровати, заламывая руку. — Бакамур-р-ра, — рычит он, готовясь провести захват поинтереснее, но за окном оглушительно гремит, и Курамочи снова вздрагивает — рядом с Савамурой он совсем забывает про грозу. «Совсем не боюсь», — мысленно твердит Курамочи, но не сопротивляется, когда Савамура тянет его на себя, обнимая, утыкаясь губами в висок и поглаживая по спине. Так намного легче.