Все началось.

Все началось с падения. Или с выстрела. Свободного падения, когда всем телом чувствуешь невесомость; когда в мозгу появляется сигнал схватиться руками за что-нибудь крепкое, а между пальцев с огромной скоростью пролетает воздух. С оглушительного выстрела и темной дырки во лбу. С того момента, когда чувствуешь чужие цепкие пальцы на плечах, в чужих глазах видишь ужас. С момента, когда в руке чувствуешь тяжелый вес железа, а в плечо поступает отдача. И ветер треплет волосы, дрожью пробегает по затылку. А тело лежит на полу, смотрит стеклянными глазами вверх. Все началось с выстрела? Или падения? С насмешки и обнаружения себя на полу в крови? С обнаружения новой гематомы и избитой матери? Воспоминания о металлическом привкусе заставляют подумать о том, что жидкость, с таким же резким оттенком, прямо сейчас растекается по темному асфальту. Черные синяки, по сравнению с дырой в голове, кажутся не такими черными. Что-то всегда с чего-то начинается. Но на чем это заканчивается?