(сентябрь 2018)
54 из 366.
3 января 2019 г. в 21:57
Мне пусто и мне больше ничего не пишется, пишется, не пишется, я словно не дышу, мне где-то новые строки слышатся, не слышатся, слышатся, но обличить я их не могу. И даже это все ерунда полнейшая, это мой перманентный бред, эти строки даже не отдашь вам, на обед, милая, моя миледи, я закопаю свой труп в пледе, а сверху положу тома, тома других, не бездарей, как я сама, не кривословных девиц, не умеющих рифмовать, не умеющих словами жизни рисовать, заинтересовать. Бей меня, не меня, меня бей до крови, не кровит, до крови, я так больше не смогу, не могу, я могу просто выбросить себя из сферы, из атмосферы и улететь туда, не туда, а куда мне податься, как не скитаться, не ломаться, не ржаветь, не тлеть, не покрыться плесенью, болью, скорбью, тобою.
Если это тело было раньше мной, не найти мне нынче покой.