История одного наркомана.

      Меня зовут Лоик. Лоик Нотте. Я обыкновенный девятнадцатилетний парень из Бельгии, мечтающий о славе, о сцене. О софитах, что освещали бы меня во время выступления. Ах, и да. Я - наркоман.       Кто-то скажет, что это плохо, кто-то скажет, что я сам решаю, чем и кем мне быть. А такие как я скажут, что наркотики - ужасная вещь. Все эти шутки о зеленых чертах и "полетах в космос" - полнейшая чушь. Может, ты и получаешь кайф, может, твой мир превращается в "рисованный мультфильм", но стоит препарату начать выветриваться... Это пережить сложно. Для меня пережить это тихо практически невозможно. Сами представьте - на вас набрасываются монстры, состоящие из нескольких частей. Некоторые на каждом шагу словно разваливаются - от этого легко молчать? А потом ты отключаешься. Падаешь в небытие. В темный мир без сновидений. Когда я встаю, у меня есть пара часов, иногда больше, до начала ломки. Мой рекорд - день.       Именно из-за этого сейчас я, подпрыгивая на каждом ухабе, мотаясь из стороны в сторону, еду к очередному врачу. Родители не жалеют денег, что бы сделать из меня "приличного члена общества". Врачи, клиники, постоянные метания из одного места в другое... Это выбешивает! Почему бы просто не принять меня таким, какой я есть? Я сам обращусь куда надо, если такая жизнь станет невыносимой.       - Лоик, милый. Мы приехали. - вырывает меня из моих мыслей ласковый голос мамы. Заискивающий, молящий - словно я сейчас начну кричать и бросать в них все, что попадется им под руку. - Давай, выходи.       Ничего не сказав в ответ, я покидаю салон автомобиля. Передо мной... Стойте. Это не клиника. Это больше... Больше похоже на какой-то дом. Бог ты мой, сколько денег они на это угробили?       - Шевелись, шевелись. - забурчал за спиной недовольно отец. Нет, не думайте, он любил меня, как и мать. Просто ворчать было его вторым я. "Ворчун" - так иногда ласково называла его моя мама. - Теперь ты будешь жить тут. И лечится тут. И вообще все делать тут.       - А вы не хотели сказать мне об этом раньше? - сложив руки на груди, нахмурился я в ответ. - Что если я не хочу жить в изоляции? Или я не человек, что бы знать такие нюансы о процессе моего "выздоровления"?       - Милый... - начала мать, но я даже не стал ее слушать - направился вперед, как мне и сказал отец. Подойдя к двери и остановившись, в дверь звонить не стал - вообще нет охоты находиться здесь. Матушка, положив мне руку на плечо, стала поправлять непослушные пряди, стараясь пригладить их, а отец нажал на кнопку дверного звонка.       Признаюсь честно, ожидал увидеть на пороге кого угодно. Толстого и маленького, плешивого пятидесятилетнего старпера. Высокую, тощую, с длинной шеей, лошадиным лицом и черными, убранными в высокий пучок, жидкими волосами женщину сорока лет. Но, когда дверь открылась, и на пороге я увидел симпатичного мужчину, как преподаватели в моей бывшей школе, на которых вешалась любая шлюховатая блондинка, готовая раздвинуть ноги за оценку, лет двадцати пяти не более, я удивился. Если это чувство, конечно, можно так назвать.       - Монс, как я рад тебя видеть! – басит отец, пожимая руку мужчине. – Давно не виделись! Хорошо живется в этой глуши?       - Здравствуй, хороший. – улыбается матушка и целует его в щеку. – Не слушай этого старого ворчуна! Знакомься, это наш сын, Лоик.       Я не смотрю на всех них. Показываю, что мне абсолютно безразлично. Выстукиваю каблуком какой-то ритм, который приходит мне в голову. И, признаюсь, мне хочется просто скорее зайти в ту комнату, которую мне должны были приготовить и затянуться. Небольшой косяк у меня всегда с собой. Интересно, тут есть место, где толкают дурь?       - Неразговорчивый парень. – замечает мужчина, и каблук замирает в воздухе. У него волшебный голос. Невероятно… Прекрасный.       - Это у него пройдет. – все так же ворчит отец. – И, я надеюсь, ты позаботишься о нем и направишь его… На правильный путь.       - Сделаю все, что смогу… - медленно тянет Монс и кладет руку на мое плечо. – Давай, малой. Заходи.       Мне нечего делать. Поцеловав мать в щеку и пожав руку отцу, стараясь сделать это как можно крепче, я беру свой чемодан и захожу в дом мужчины, предвкушая слишком тяжелую жизнь на ближайший месяц, как минимум.