точка

Ночь. Свет полной луны ворвался в окно и скупо освещает комнату. В ночной тишине, которую нарушает лишь дождь, стучащий мелкой дробью по асфальту, ты лежишь на кровати, бесцельно глядя в потолок. Слезы вытекают из глаз, смачивают тушь на густо накрашенных ресницах и стекают по скулам, оставляя черный след. Ты продолжаешь неподвижно лежать на кровати, смотреть в потолок и слушать оглушительную тишину. Иногда такое бывает: кажется, что все бессмысленно, неинтересно. Жизнь, кажется, состоит из черного и белого, но единственный светлый цвет в твоей жизни — серый. Такой, знаете, холодный серый. Как грязный кусок льда, валяющийся на тротуаре. Комната почти пустая: только вечно скомканная кровать, стол, заваленный бумагами, различными вырезками, исписанными тетрадями и прочей канцелярией, и прикроватный столик, на котором полно газет. Тебе нравится читать газеты, оправдывая это тем, что ты любишь быть в курсе последних событий. Когда кажется, что твоей жизни конец, нет ничего лучше, чем просмотрев свежую газету осознать, что кому-то сейчас хуже, чем тебе. Кажется, для этого и придумали газеты: чтобы люди, читая их, довольствовались своей скучной жизнью. Ведь почему-то в газетах нет радостных новостей. Почему? Наверняка каждый хоть раз задавался этим вопросом. Когда голова начинает трещать от накопившихся мыслей, ты берешь тетрадь, садишься на пол и начинаешь писать, выкидывать все на бумагу. Пишешь без перерывов. Твои глаза сосредоточенно смотрят, пальцы сильно сжимают ручку, выводя на девственно чистом листе буквы, которые складываются в слова, из которых формируется рукописная мысль. Что бы вы делали, если бы до конца вашей жизни оставался 1 час? Никогда не думали об этом? Кто-то стремился бы сделать то, что не успел сделать раньше, кто-то переосмысливал бы свою жизнь, а кто-то взялся бы за написание краткой автобиографии. Думаю, каждому нашлось бы чем заняться. Когда скрип ручки стихает, ты встаешь с холодного пола и стоя у окна, пытаешься прочитать в свете ночного светила то, что изложил на бумагу. Оставив тетрадь на столе, выходишь из квартиры и, даже не запирая дверь, направляешься к пожарной лестнице, ведущей на крышу. Оказавшись на крыше, твое хрупкое тело обдает ночной прохладой, а на голову падают редкие капли дождя. Сжавшись от холода, идешь к краю крыши и, став на козырек, смотришь на ночной город. Редкие огоньки разбавляют темноту, точно звезды в облачном темном небе. Дождь усиливается. Ты продолжаешь стоять на краю: мокрая одежда прилипла к телу, а растрепавшиеся мокрые пряди волос липнут к лицу. Бросив взгляд на наручные часы ты видишь, что они остановились. Иронично. Говорят, что часы останавливаются, когда умирает их обладатель. Но ведь ты еще жив, а они уже стоят. Набрав полные легкие воздуха ты улыбаешься. Один шаг. Все, что отделяет сейчас жизнь от смерти. Такая хрупкая линия. Ты делаешь шаг. P.S. здесь не будет точки