Don't care

- Послушай… ты не обязан… Стайлз задерживает вдох и скользит детской считалочкой по подушечкам пальцев; виновато-испуганный взгляд Лидии изрядно действует на нервы, колет взмахами некрашеных ресниц – Мартин встрепана, в каком-то дурацком шерстяном пальто поверх сексуальной пижамы. Скотт нашел ее возле старого особняка, точнее, у предупреждающего знака: дом давно снесли, превратив в груду развалин, на которой трудятся подростки на общественных работах. Скотту понадобилось выдавить одно-единственное слово – "банши", - чтобы Стайлз поднялся с кровати, набрасывая теплую кофту, сунул ноги в потрепанные кеды и сел за руль Тойоты, выкупленной полгода назад со штрафстоянки. - Ты не обязан… - Лидия, - сдержанно, вспоминая, что для нее это тоже потрясение: думала, что давно покончила с духами. – Иди к Лиаму, у него в машине плед и термос. Согреешься. Она вскидывает руку, цепляет за локоть; чуть ли не плачет, закусывая губу, и Стайлз удивленно поднимает брови, мягко отстраняясь. - Все будет хорошо. Мы просто посмотрим. - Не ходи. Не хочу, чтобы ходил, - Лидия трясет головой, а Стайлз кивает Лиаму поверх ее тусклых волос: Данбар приобнимает Мартин и уводит, то и дело поглядывая на обломки, к которым принюхивается Скотт. МакКол стоит у чудом сохранившейся части стены, крепкой, строенной на века, и на его лице такая растерянность, что Стайлз тупо давит ему на грудь, отводя в сторону. Поворачивается. И видит. Трискель чернеет ровной линией сажи, расползаясь на серой штукатурке, клеймя не только собственность – клеймя, кажется, саму стаю, город, сам воздух. Хейлы. Стайлз молча жмет плечами и прихлопывает Скотту по плечу – пошли, мол, все в порядке. Стайлз делает вдох лишь у своей машины. Привычный запах салона через открытое окно, привычно разбросанные бумаги на пассажирском сидении, привычная бутылка воды на дверце водителя. Стилински вяло усмехается, растирает челюсть (не забыть побриться) и открывает багажник, скидывая в сторону клетчатый плед. Рябиновая бита блестит металлическими вставками, кожаный пояс со склянками омелы лежит расправленный и готовый, а на деревянной коробке пуль рядом с винтовкой красиво выжжен аконит. Подарок Арджента – за неделю до извещения о его смерти.

***

Он знал, что это когда-нибудь случится. Что однажды зайдет в комнату, прижимая к груди атласы и книги и пытаясь не разлить десятую кружку кофе, а у окна будет стоять Дерек. Стайлз знал. Чашка не дрожит в руке, пока он сбрасывает бумаги на стол. - Что случилось? – буднично включает лампу, двигая латынь в одну сторону, а мифологию – в другую. - Привет, - тихо откликается Дерек, и Стайлз поднимает бровь, падая в кресло (одно колесико уже поскрипывает и царапает пол, нужно заменить). - Привет, - бесстрастно, переставляя кружку ближе и открывая лэптоп. – Кого искать? Дерек молчит, только неуверенно покачивается, а потом все же подходит, опираясь о стол ладонью, куда более загорелой, чем три года назад. - Похоже на вендиго, но Питер не уверен. Говорит, другой запах. - Пробью, - Стайлз стучит по клавишам, переходя на закрытый доступ – периодически просматривает сайты охотников, некоторых стай и одного ковена. Храни, боже, Всемирную паутину и продвинутых друидов. – Отзвонюсь, как что. - Спасибо. Стилински кивает, не отвечая, вчитываясь в строчки форума (уже не дергаясь над новыми сообщениями в теме "RIP": фамилия Криса высветилась пару месяцев назад). Он привычно ныряет в среду интернета, как вдруг чувствует горячую ладонь на своем плече. Знакомо-жесткие пальцы, знакомо-твердые мозоли. Крутится, отталкиваясь ногой от пола, и смотрит на Дерека снизу вверх. - Ты в порядке? – лицо Хейла не выражает ничего, но Стайлз все еще не забыл этот обеспокоенный взгляд. Жмет плечами. - Да. - Я… - Дерек осекается, стискивая челюсть, но продолжает: - Скотт сказал, ты идешь на грант. - Хорошие отношения с преподавателями – залог успеха, - хмыкает, клоня голову набок. – Что ты хочешь? - А? – хмурит густые брови. Когда-то Стайлз готов был продать за них душу. Сейчас только устало чешет висок, прикидывая, как закончить побыстрее. - Слушай. Я не брошенная истеричка, которую нужно задобрить, чтобы помогла. Найду про вендиго, что смогу, и передам через Скотта или при встрече. Не надо этого дерьма, ладно? Дерек молчит пару секунд, рассматривая в упор: - Ты изменился. - Три года, чувак, - Стайлз пытается вернуться к лэптопу, но Хейл тормозит, держа кресло за ручку. - Я не хотел, чтобы ты страдал. Стилински заебало играть в недомолвки, если честно. Они два здоровых мужика, а не герои дешевого романа, чтобы заламывать руки, прятать глаза и втайне мечтать, чтобы его заткнули поцелуем. Стайлз мечтал тупо поспать больше пяти часов и сдать выпускные. - Ты трахал меня, чтобы связать стаю, - ведет плечом. – Это бизнес, я понимаю, да и прошло три года. Давай без драмы. Поработаем и разбежимся. - Не хочу, чтобы ты напрягался из-за меня. Стайлз смотрит в оливковую зелень (новые морщины, стареешь, чувак) и честно выдыхает: - Мне похуй, Дерек. - На что? – у оборотня подрагивает верхняя губа, и Стилински машет ладонью: - На тебя. На дерьмо, в которое влип. На то, что вернулся. Просто убери эту тварь из города, ладно? - И проваливать? – Дерек щурится холодно, по-звериному. Когда-то это работало. Стайлз отрешенно удивляется, как же он был жалок, что велся на такую херню. - Проваливай, оставайся – как хочешь. Хейл хмыкает, отряхивается, как собака, и идет к окну. Перекидывает ногу через раму и оглядывается: - Будет похуй, если продам землю и уеду? - Честно? – Стайлз оборачивается полностью, чтобы посмотреть на Дерека – на нового Дерека – и отвечает: - Мне будет похуй, даже если умрешь.

***

"Прими, как есть", - сказал Дерек три года назад, закидывая сумку в багажник серебристого джипа. "Все закончено". Все закончено, согласно кивает Стайлз. Его пульс стабильно-ровен.

© SSM [Sterek 18+]