Вишенка моя.

– Пошли со мной. – Нет. – Я не спрашивал. – Всё равно ответ отрицательный. – Так? Ладно, - хватает меня под локоть, изображая на своём лице довольно серьёзную гримасу, и тащит на детскую площадку, как будто я кукла какая-то, мерзавец. – Надо поговорить. Мне нужен твой совет, пожалуйста. – Я не спец в этом… – кидает на меня недовольный взгляд, и я замолкаю. – Чего тебе там за совет нужен, вишенка моя? Пока он пытается подобрать слова, которыми проще будет выложить суть, я спокойно сажусь в качели. Как не странно, но мне уже двадцать, а я до сих пор играюсь на детской площадке. Вообще-то, этому есть объяснение: когда я был подростком, мои родители часто выпивали, от чего у нас был полный дом гостей, а пьяных я терпеть не могу, поэтому я выходил на улицу. Самым близким местом к моему подъезду была как раз эта площадка, дальше я уходить боялся. Жили мы в старом военном городке, так что здесь часто можно встретить старых солдат, запивающих водкой и самогоном свои проблемы с женой. А ещё я был довольно замкнут, но меня это не очень сильно волновало, пока со мной не начинали говорить. Знаете, порой идёшь по коридору, и твой сокурсник, с которым вы учиться уже довольно давно, первый раз говорит тебе: «Здорова!», и ты сразу начинаешь думать, почему он это сделал. От этих мыслей становится так неприятно, что хочется догнать его и сказать: «Не говори со мной. Никогда». Я очень сильно себя накручиваю по поводу и без, но после того, как я встретил Николая, жить мне стало гораздо проще. Может, он и смахивает на того, кого не интересует чужое мнение или даже на гопника, но он очень хороший человек. Мы впервые встретились на этом же месте месяцев шесть назад, он заявился сюда пьяный с друзьями. Конечно, он не прям сразу подошёл ко мне, а когда все пошли по домам, он почему-то решил поговорить о наболевшем, как обычно делают пьяные, со мной… Я перелистываю аудиозапись в плеере, потому что она не подходит под моё сегодняшнее настроение. Время уже за полночь. Пойду домой, как только сядет MP-3. Слышу голоса. Какие-то буйные молодые люди. Просто сделаю вид, что не вижу их. Они тоже прошли мимо, ну и славно. В плейлисте начинает играть Ne Me Quitte Pas, от чего становится ещё грустнее. Сегодня небо как всегда красиво, с большим количеством звёзд, которые блестят как фонари рыб на дне океана вместе с луной. Я полной грудью вдыхаю воздух первого месяца весны и расслабляюсь, забывая обо всем. Приходится снять наушники от того, что меня кто-то одёргивает за плечо. Это оказался какой-то парень, от которого несло алкоголем, да и выглядел он довольно помятым. Наверное, это один из тех молодых людей… А я ему чем приглянулся? Не очень-то хочется быть сегодня побитым. - Есть закурить? – коротко икает, и садится возле качелей на корточки, как и принято у молодёжи русской периферии. - Н-нет… Не думаю, - немного замявшись, отвечаю я, и натягиваю тонкий шарф выше настолько, чтобы закрыл нос. Как же воняет алкоголем. - О как. Жаль, - прикладывает ладно ко рту, после чего запускает её в волосы. Напоминает персонажей манги. - Но я смогу вынести из дома, если тебе очень нужно… - хочу, чтобы этот разговор закончился. - Ты мне нравишься, - улыбнувшись, он встаёт и, ни с того ни с сего, лохматит мои волосы. – Увидимся завтра, - прикладывает два пальца ко лбу, потом отводи их, и уходит. Знакомый жест… Конечно, я не рассчитывал на то, что он серьёзно решил прийти снова. Более того, он стал приходить каждый день. Он приносил с собой пакет со всякой вредной всячиной из магазина, от чего мне становилось неловко, ведь он тратил свои деньги, а на мои попытки вернуть ему пару сотен рублей, закрывал глаза. Я к нему очень привык, что неудивительно, ведь я редко вообще с кем-нибудь общаюсь. Но, если бы он не приходил день или два, того я у него ничего не спрашивал, и ничего ему не говорил о том, что волновался… А вот он ведёт себя не так холодно, как я. Наверное, он вправду рассматривает всё это только как дружбу. Да и вообще, о какой гомосексуальной любви можно говорить в России? Я полный дурак, который зачитался нарисованных историй про любовь. – О чём ты там хотел поговорить, свет очей моих? – произношу это бесстрастно, да и пытаюсь выглядеть так же. Хорошо, что он не против того, что я называю его так, как мне не стояло. – Ну, мне вот кое-кто нравится, а как признаться – не знаю, – вздыхает, и идёт к покрашенному бревну, который заменял всему двору лавочку. Пожалуй, это было вторым местом по посещаемости для меня. – Так ты влюбился? А я вот всё думал, почему это ты стал реже приходить, – стараюсь дышать глубже. Больно в груди. Больно? – А ты хоть знаешь, что этому кое-кому нравится, а, Коль? Может кино какое-нибудь любимое, или какая кухня нравится. Можно на свидание… – Если бы с той информацией, что у меня есть, я бы знал, что придумать – к тебе бы не пришёл, – фыркает. Совсем спокойный. Значит, точно не обо мне. Да и о чём я? – Опиши мне свою любовь, может я чего и придумаю, - глотаю большой ком, который застрял в горле, и поворачиваюсь в нему. – Нет, не пойдёт, - а он выглядит довольно серьёзно. Чего он боится? – Что с тобой? Боишься, что она и мне понравится, и я захочу её увести? – зачем? – Глупости, - вздохнув, он поднимается со своего места. – Ладно, спасибо за помощь. Бывай, - опять он делает этот жест, опять трогает мои волосы и уходит. - Пока… - говорю сам себе, после его прячу лицо в ладони. Тяжело… Лучше бы меня тут не было. Никогда.