Боль

Боль Все воспринимают это слово по-разному. Для кого-то боль – это разбитая в кровь коленка, для кого-то – сломанная рука. А для кого-то – разорванная в клочья душа… Боль – это не расставание с человеком, которого ты знаешь, от силы, неделю. Боль – это предательство того, кому ты доверял много лет, отдал всего себя. Боль – холодная дождливая осень, вместе с которой приходят липкие воспоминания из прошлого, которые, как болото, затягивают тебя все больше с каждым днем. Боль одиночества и чувство безысходности, которые поглощают тебя все больше и больше. Тихие рыдания в подушку и красные глаза. И вот ты уже сидишь на диване и смотришь невидящим взглядом на экран телевизора. Краем уха слышишь веселый детский смех с площадки во дворе твоего дома. Надоело сидеть в четырех стенах. Встаешь, идешь на улицу. Вокруг ходят влюбленные парочки, и счастливо друг другу улыбаются. Дал о себе знать шрам на сердце. Боль. Опять эта тупая боль. Ты уже не знаешь, куда от нее деться… Забыться помогает бутылка дешевого коньяка и теплая кровать, которая всегда готова выслушать все твои душевные страдания… Снова осень, и опять все сначала. Та же тупая боль, те же воспоминания. А когда-то все было хорошо…. Но от того времени остались только воспоминания и старая толстовка, случайно забытая ее хозяином, и которая пылится в шкафу в ожидании своего часа… Хочу уйти из этого мира. Почему так тяжело? Не могу так. Беру в руки баночку таблеток. Страшно. Но я должен. Так будет лучше для всех. И для тебя, и для меня. Не будет больше боли. Высыпаю таблетки в руку . Почти… и таблетки с глухим стуком падают на плитку в ванной, и вместе с ними уверенность в правильности моего решения… Иду на кухню. На столе стоит кофе недельной давности. Плевать. Сажусь и выпиваю его одним глотком. Я не нужен никому…. Стук в дверь. Странно. Иду открывать. Отрыл дверь и сердце пропускает пару ударов. На пороге стоишь ТЫ. А ты не изменился. Все такой же красивый. Молча подходишь ко мне. Я думал, ты ударишь меня. Так же молча проходишь в гостиную и достаешь из шкафа толстовку. Ту самую толстовку. Уходишь, помахав на прощанье рукой. Больно Для кого-то боль – это разбитая в кровь коленка, для кого-то – сломанная рука. Для меня это лишь разбитое сердце и осень, которая оставила только пустые воспоминания.