Часть 1
25 сентября 2012 г. в 08:00
Кладбище. Туман. Кресты.
Надгробия сияют в свете луны,
И все хорошо. Тихо. Спокойно.
Из земли рука вырастает, покойного.
Белая, с облезшей кожей до костей,
И вся в грязи кладбищенских земель,
Она растет все больше, больше,
И вот уже плечо костлявое, на взводе.
Поднялась голова, вся белая,
Костлявая, не та, что при жизни былая.
Грязь попала в пустые глазницы,
И вижу, из кустов можжевельника,
Выходят трупячьи гонцы,
Но не смогла я сдержать ужасного крика.
Они пришли ко мне, а я стояла,
Не хотела убежать,
Я стояла и знала,
Что этой участи мне не миновать.
Покойные гонцы, одной, давно забытой крови,
Несут меня, в готовые покои,
И на новом камне сером,
Написано имя мое,
И скоро я стану фантомом.
А тело мое молодое,
Будет в покой погружено.
И вот на моем лице земля сырая,
Вся в червях и мошках,
Но это навеяло на меня воспоминания,
Из-за чего щека была в слезах.
И вспомнила я,
В последний миг жизни,
Как в детстве желая
Чтобы папа был жив,
Я сидела у края скалы,
И смотрела я вниз, на леса и поля,
И смотрела я на место покоя,
И хотела я,
Быть с папой всегда.
Не самый лучший мой стих, но просто навеяло. Простите за сия " творение "