Часть 1
31 января 2016 г., 20:42
Там, на кончиках пальцев стружки алмазной пыли,
Под шестым ребром застывает в молчании тьма.
Кем мы стали не вспомнить, как впрочем не вспомнить, кем были.
Острие моё холод и он же моя тюрьма.
Я иду босиком по траве, я не чувствую боли,
Потому что также проще: мёртвое не болит...
Мы же клялись друг другу - и в горе, и в радости- помнишь?
Передернутый холодом голос срывается в хрип.
На запястие лента - не разорвать, не сбросить.
Я не сплю четверть века. Я так пугаюсь сна...
Босиком про траве иду... Здесь умирает осень,
А за нею будет привычная злая зима.
