Понедельник

...в глазах туманных он когда то видел тьму, не думал что кровь прольётся так скоро. Больно ли ему было? Сегодня пятница, я бы повеселился на выходных, видимо он решил что ждать нету смысла, действительно. Можно ли было его вернуть? Кровь на белой рубашке ему не идёт, он будто не умер, а не аккуратно что-то ел, интересно, плакал ли он? Сколько месяцев прошло с нашей последней встречи? Почему я не чувствую ту боль которую должен? Неужели он для меня ничего не значил? Он оставил письмо, там ясно написано что всё это из-за меня, дурак, действительно думал что я поверю. Я всего лишь хотел чтобы ты уехал, а не прыгал с самого высокого здания в городе. Идиот. Я не чувствую здесь своей вины. Так же в письме ты просишь чтобы тебя кремировали, так-как веришь что твой труп будет всё чувствовать и ты бы предпочёл обратиться в пепел, чем годами лежать поглощённым во тьму. Мне тебя очень жаль. Ты был хорошим товарищем, советником, сыном, жаль что ты этого не прочтёшь, ты бы плакал как девчонка, а потом я бы тебя расстроил, это нужно было сказать на твоих поминках. Ты тот ещё ублюдок. Сейчас твой взгляд ничего не выражает, мне так хочется взять твой труп и распотрошить, а еще будет отлично если ты это будешь чувствовать, да.. Ты будешь чувствовать, но не сможешь издать звука, не сможешь меня остановить. Я стою на том же месте где и ты, когда писал письмо. Да, та самая высотка, замечательный вид. Я хочу попросить чтобы меня похоронили вместе с сыном, в гробу, пусть мучается до скончания веков, я буду лежать рядом и ликовать. Последние строки, письмо не будет длинным, наши с ним отличие в том, что сегодня понедельник. Прощайте!