Ждите гостей!

Время подходило к десяти утра. Мы в ванной чистим зубы. Мой еще сонный взгляд скользит по брошенным Миком вещам в углу комнаты. Вздыхаю. Если я ничего не скажу, то эта небольшая кучка со временем вырастит до приличных размеров. Произношу нечто нечленораздельное очень недовольным тоном. Микеле замирает и смотрит на меня. По глазам вижу, что он не понял. Да и как это вообще можно было понять. Тыкаю зубной щеткой в направлении валяющихся вещей. Итальянец сплевывает и полощет рот водой. -Я все понял. Уберу. Изгибаю левую бровь. -Сделаю. Не надо так смотреть. Он целует в висок и подхватив одежду идет в спальню. Но никакого действия оттуда не слышно. Избавлюсь от пены во рту и кричу: -Я просила убрать их, а не просто кинуть на пол спальни! В ответ следует что-то, я уже этого не слышу. Продолжаю умываться. Выключаю воду и выхожу из ванной комнаты. В спальне Микеле уже убрал вещи. Я довольно улыбаюсь. -Докладываю: вся одежда убрана,- весело произносит итальянец, вскинув два пальца к виску. -Молодец. В шкаф, да? -подхожу к нему ближе. -Ага. -Аккуратно? - еще ближе. -Ну да... Я собираюсь открыть шкаф, но он не дает этого сделать. -Не надо. Потом. И сразу же меняет тему: -Что хочешь на завтрак? - он резко взмахивает руками,- о, я знаю! Тебе понравится. Я только киваю, а уже из гостиной доносится: “кстати, надо поговорить". Интригующе. Пожимаю плечами и начинаю переодеваться. Эта процедура растянулась, так как все же мне пришлось открыть дверцу шкафа. На меня обрушилась, можно сказать, лавина из одежды. Натянув на себя футболку Микеле и свои домашние штаны, я быстренько прибралась. Поспешила на вкусный запах еды, доносившийся с кухни. -Что ты так долго? - спросил итальяшка, любовно помешивая кофе в турке. -Потом узнаешь,- ехидно ответила я, присаживаясь за стол. Микеле наконец-то оторвался от любимого процесса варки кофе и повернулся ко мне. -Это же моя футболка,- констатировал факт он. -А? Ага, надела первое, что вывалилось из шкафа. Я победно улыбалась, потягивая из кружки только что налитый кофе. Мы наслаждаемся потрясающим завтраком. Еще раз убедилась, что Микеле великолепный повар. То ли от того что столько лет он жил холостяцкой жизнью, то ли дело в том, что в его жилах течет итальянская кровь. Может причина в том, что кулинария - это тоже искусство, а на этом поприще Мик изрядно преуспел. Но одно я знаю точно, еда безусловно культ, а если при этом осознавать, что всю вкуснятину приготовил он и для меня, то это сравнимо с экстазом. -Я хотел кое-что предложить,- вывел меня из размышлений о еде. -М? -Думаю, что тебе необходимо выучить французский. От неожиданного предложения я подавилась. Откашлявшись, осушила стакан, предложенной мне воды. Микеле невозмутимо, ожидающе смотрел на меня. Я за отрицательно завертела головой. -Нет.. Не-не-нет.. -Но почему? Это очень красивый язык. Я саркастически уставилась на него. -Je t'aime-Je t'aime. Красиво. -Кваа..- протянула я, скрестив руки на груди.-Нет, милый, прости. Но папа запретил мне учить французский. Он приподнимает бровь. Думает шучу я или просто издеваюсь. Поэтому продолжаю. -Он мне и выходить за француза не разрешает. Но ты ведь итальянец. Думаю, такой вариант прокатит. Чтобы скрыть улыбку собираю грязную посуду со стола и несу ее в раковину. Микеле поднимается со стула и подходит ближе, бормоча "странные русские". -Значит учить язык не будешь? -Нет, а зачем? - начинаю мыть посуду. -Я хочу познакомить тебя со своими парижскими друзьями,- спокойно говорит Мик. Смотрю в его глаза. -Лучше бы ты познакомил с итальянскими друзьями. И язык учить не надо, и все счастливы. -Это, само собой. Но немного позже. Проводит рукой по волосам, убирая их назад. Вздыхает. Мокрыми руками притягиваю его к себе. Целую. И, обняв, произношу. -Зови этих, своих, друзей. Во всяком случае я всегда могу поговорить с ними по-английски,- улыбаюсь, возвращаясь к посуде. Микеле солнечно улыбается, так как может только он, и идет в глубь квартиры уже щебеча что-то по-французски в телефон. Я же думала о том, как сложно будет убрать квартиру к предстоящему визиту. *** К концу недели, а точнее к субботе, квартира приведена в абсолютный порядок. Все не нужные вещи на время переброшены на чердак, естественно в тайне от Микеле. Он в свою очередь был занят едой и уборкой спальни, последнее послужило чисто символическим наказанием за разбрасывание вещей. Я только успела застегнуть на себе бюстгальтер, когда раздался дверной звонок. От неожиданности я замерла на месте и удивленно перевела взгляд на своего не менее застывшего итальянца. Кажется, сегодня мы слишком увлеклись друг другом и потеряли счет времени, поэтому начали одеваться слишком поздно. Звонок повторился. Микеле молниеносно сорвался с места. Подхватывая по пути футболку, которую еще не успел надеть, и первую попавшеюся рубашку, спешит вон из комнаты. Но тут же возвращается легонько берет меня за подбородок и целует в губы: -Все пройдет хорошо,- приговаривает и спешит вниз, открыть дверь. А я знаю, все будет не просто хорошо, а замечательно. Я просто не могу не понравиться его друзьям. Если все же нет, то меня совершенно не волнует их мнение по поводу меня же. Слишком самоуверенно? Ха, несомненно! С низу послышались шумные голоса, веселые приветствия. Компания, судя по звукам, пересекла гостиную и начала подниматься по лестнице. Поспешила прикрыть дверь в спальню. И мысленно повторяя "Только бы не на чердак, Микеле, только не на чердак". Куда бы угодно, но не туда. Прислушалась. Друзья во главе с моим благоверным миновали второй этаж и поднимались выше. Я беззвучно выругалась. Натянула на себя платье, туфли и, взглянув в зеркало, кивнула довольная собой. На лестнице я остановилась, прислушиваясь к разговору наверху. -Микеле,- сказал мужской голос по-французски,- сначала я подумал, что твоя прекрасная леди прибрала тебя к рукам. В квартире стало идеально чисто, но оказалось, что весь свой хлам ты просто перенес сюда. Своего итальянца необходимо спасать. Быстро поднялась на чердак, чем привлекла внимание. -Что вы,- произнесла я по-французски с немного грубым акцентом,- это совершенно не хлам. -Ну а что тогда,- хмыкнул мужчина. Я пожала плечами: -Инсталляция под названием "Прощай моя холостяцкая жизнь". Очень проникновенная композиция, согласны? Компания закивала и рассмеялась. Микеле удивленно смотрел на меня. Друзья шутливо толкали его, отпускали остроты в адрес хлама-инсталляции. А он не сводил с меня взгляд. -Думаю, что лучше будет переместиться в гостиную. Не будем разрушать столь кропотливо созданную работу. Современное тоже искусство,- улыбнулась я. Французы медленно спускались с чердака. Микеле подошел и взял меня за руку. Шепнул в самое ухо: -Без французского в Париже прожить нельзя. -Да, именно так. -А как же папа? -Я повзрослела. У меня итальянец-бунтарь, живущий во Франции. Лучшего он мне и пожелать не мог. Микеле широко и счастливо улыбается. А я в порыве нежных чувств крепко обнимаю его, утыкаюсь носом в шею. Хорошо, уютно. Люблю. Мик подносит к своим губам мою ладонь, целует ее. Веселая компания внизу негодует, что нас долго нет. Пора спускаться к ним. Пора веселиться!