Картина

Ты пустышка. Я отчаянно хотела заполнить твою жизнь своим присутствием, пытаясь обрызгать яркими красками твою душу. Но ты пустышка. А пустота не требует заполнения. На то она и пустота. Сколько её не заполняй, в конце концов она растворит все твои старания, небрежно выкидывая все тепло, которое ты ей когда-либо дарил. И если она все-таки заполнится тобой хотя бы на одну тысячную часть, она перестанет быть пустотой. И в чем же тогда будет её шарм? Зачем мне пустота, которая и не пустота теперь вовсе? Так удобнее. Удобнее восхищаться человеком со стороны, не ожидая от него ответных действий или принятия твоих чувств. Ты будто смотришь на красивую картину. Видишь её внешнюю красоту, уникальность, ищешь в ней какой-то глубокий смысл, а оказывается, что это просто картина. Просто кусок бумаги, который не несёт в себе ничего ценного, кроме дорогостоящих красок, конечно же. Что уж говорить о глубокомысленности. Наверняка автор переоцененного шедевра был в мнимой депрессии, в результате которой он и обрызгал белоснежное полотно ядовитыми цветами радуги. И как бы ты не пытался отыскать выдуманный смысл, его просто нет. Сложно искать что-то там, где этого не должно быть. Так почему же в такой пустышке, как ты, должна быть любовь? Ты же картина. Ты же пустота.