«До ужаса»
2 февраля 2016 г. в 17:01
— Мне не нравится то, как ты себя ведёшь, — говоришь ты, подкарауливая меня в коридоре.
Стоишь передо мной заспанный, недовольный, как ревнивая жена. Руки скрещены на груди, а брови сильно нахмурены. Знаешь, ты ещё больше нравишься мне таким. Я с усмешкой снимаю туфли на высоком каблуке, пошатываюсь, ощущая твёрдую и устойчивую поверхность под ногами, а затем прохожу мимо тебя, разгульно швыряя сумку в гостиную. Ты терпеливо следуешь за мной, ожидая ответа. Я вздыхаю и закатываю глаза.
— Ты мне не муж, чтоб так следить! — Отвечаю.
— С ума сошла? На время посмотри! Три часа ночи. Ты где… боже, я только заметил, что ты пьяна.
Я смеюсь. Не потому, что мне смешно, а потому, что пытаюсь скрыть то, что меня так сильно гнетёт. Ведь ты не знаешь, что сказал мне врач. А я не собираюсь говорить. Глупо, да, но я просто не могу этого сказать. Я боюсь, что ты оставишь меня, посчитав безнадёжной. Или, ещё хуже, будешь рядом из жалости. Уж лучше ты возненавидишь меня, бросишь и забудешь! Так мне было бы легче.
Вот уже неделю как я пропадаю в клубах, напиваюсь, как сапожник, а потом еду к какому-нибудь богатенькому папиному сынку домой, как последняя шлюха. Но когда я приплетаюсь домой, ты ждёшь меня. Встречаешь хоть и упрёками, но потом заботливо укладываешь спать. Я шлюха, милый мой! Почему ты меня не ненавидишь?
— Что с тобой происходит? — Ты подходишь ко мне. — Ты ведь не такая. Ты никогда не одевалась вот так…
Смотришь на мой вызывающий наряд. Платье с трудом прикрывает задницу, декольте слишком глубокое. Лицо размалёвано ярким макияжем.
— Почему ты до сих пор меня терпишь? — спрашиваю я.
— Я люблю тебя, — ты улыбаешься.
Нет, не говори мне этого! На глазах навернулись слёзы. Больно закусываю губу, чтобы не разреветься и с размаху даю тебе пощёчину. Удивлён, что я такая стерва?
— За что? — недоумеваешь.
— За всё. За то, что любишь меня, за то, что такой хороший. А я не смогу дать тебе того, что ты хочешь! — голос дрожит. Внутри всё кипит от нахлынувших эмоций, я не могу сдержать этого. — Со мной ты не построишь нормальную семью!
— Что? Нет, не отворачивайся от меня! — ты схватил меня за плечи и резко повернул к себе, лишая всякой возможности отвести взгляд. — Что случилось? Объясни толком!
— Я не могу иметь детей! Никогда! Что, доволен?! – и, не сдержавшись, заплакала.
Твоё лицо сначала ошарашенное, а потом такое грустное и обречённое. Я знала, что будет так. Знаешь, как сильно я тебя люблю? Поэтому и не хотела рассказывать о своём бесплодии. Чтобы ты не переживал… Утираю слёзы, а вместе с ними и весь макияж. Ты поднимаешь на меня какой-то растерянный взгляд и, слабо улыбнувшись, притягиваешь к себе.
— Из-за этого ты стала вести себя вот так?
— Да… Не выведи ты меня из себя, я бы не сказала тебе этого. Я бы добилась, чтобы ты бросил меня.
— Ты намеренно хотела разрушить свою жизнь? Глупышка. Мы справимся с этим, слышишь? Ну, не плачь.
— Как справимся?
— Найдём хорошего врача, который займётся твоим лечением. Ну, или усыновим ребёнка. В любом случае, мы найдём выход. Я хочу быть с тобой. Я люблю тебя.
— Я тоже тебя люблю… до ужаса, — прижимаюсь к тебе ещё крепче.
Дьявол. Как ты влияешь на меня так? В один момент способен поменять все мои решения. Одним словом способен успокоить. Я послушаюсь тебя. Да, вместе мы справимся.